TYMPON

Zorya

2011-12-22T18:24:00.000+01:00

Tomas Dvorak. Souvenez vous. Il revient avec son deuxième (vrai) album sous son pseudonyme Floex. Alors même si la forme change (ce n'est pas une BO de jeu vidéo), le fond reste intact. Des sons envoûtants mêlés les uns aux autres pour former un tout du plus bel effet mélodique. Le piano qui ouvre cette magnifique épopée apaise notre esprit pour le rendre plus vulnérable aux futurs effets qui vont se rajouter au fur et à mesure de la progression du morceau. Une formidable introduction qui plonge l'auditeur dans le monde de Zorya. Un monde qui ressemble à un brouillard épais mais douillet, flou mais réconfortant. Il suffit juste de se laisser faire par la musique pour en apprécier toute la qualité. On est porté par tous ces éclats sonores qui virevoltent à droite à gauche. Les espaces entre chaque morceau permettent de digérer ce qu'on vient d'entendre, de contempler le monde que l'ont vient de franchir. Et aussitôt, nous voilà repartis dans un nouvel univers. Très semblable au premier, avec toujours cette sensation de bien-être ensorcelant, mais qui possède néanmoins sa propre identité, évitant ainsi un éventuel sentiment de lassitude qui pourrait gâcher tout ce beau spectacle. Des créatures humaines viennent même parfois prêter leurs voix à ce fantastique orchestre.

Bref, un extraordinaire parcours pour la tête et les oreilles, qu'on refera volontiers encore et encore pour en saisir toutes les subtilités et autres résonantes délicatesses.

Nouvelle tentative de noisissure

2011-12-10T14:24:00.000+01:00

NOISE

Substantif féminin. C'est de la musique, c'est une musique.

Peut-être que ça vient du latin nausea, mal de mer, envie de vomir.

Parfois nous avons la nausée

il faudrait se sortir de cela

s'y confronter entièrement

et le dépasser à toute vitesse

Et puis en provençal, chagrin, affliction, ennui.

Parfois nous nous ennuyons

molle réalité sans enjeu

alors l'ivresse sonore

c'est de la vie servie sur un plateau

Ce qui donne en français, querelle, bruit, tumulte, tapage, dispute

Une dispute en musique

du bruit pour couvrir le bruit

du tapage dans les neurones

c'est l'harmonie qui nous tend le poing

Alors on dit,
Chercher (des) noise(s) à quelqu'un (à propos de quelque chose). Chercher querelle à quelqu'un. Quereller.

Comme on pourrait dire,

Chercher noise aux conservateurs réactionnaires vieux cons classiques.
Chercher des noises aux âmes sensibles effrayés par la puissance du monde.
A propos des limites du réel, des freins létaux, de ce qui nous retient prisonnier.
Chercher querelle à soi même, ennuyant ennuyeux ennuyé.
Quereller tout ce qui est là, pour accueillir l’ailleurs.

Et il y en a qui disent,
Hardi, querelleur, cherchant noise; c'est un drôle qui n'a pas peur, tout prêt à faire feu sur les bleus (Courier, Pamphlets politique, 1819)

Parce que le chercheur de noise est un querelleur. En avant, il canarde ses jugements, ses sensations, son équilibre. Il tombe, il meurt, il s’autodétruit.

C'est moins tapageur, moins élégant, moins beau, Mais non moins agaçant; Ce grand chercheur de noise se présente aujourd'hui d'une façon bourgeoise
(Barbier, Satires, 1865)

Parce que c'est sur, c'est à la mode, la nouvelle bourgeoisie musicale, branché underground hipster bobo.

Et puis parfois c'est mauvais, ça cherche noise pour noisettes, ça susciter querelle pour un rien .

Mais quand ça parle, fort et là où il faut. Alors oui, et encore oui, et même non pour s'amuser.

Soyons querelleurs, soyons chercheurs de noise !

Modernité

2011-11-27T14:16:00.015+01:00

Ça fait 5 ans, me dit le disquaire du coin. 5 ans que ça recommence, que les monsieur lambda bêta et gamma sont rentrés dans le jeu. Ça fonctionne. Comme des petits pains. C'est bon les petits pains.

Personnellement, j'ai mis du temps à comprendre. Quelque jours avant l'illumination, je faisais encore une énième erreur. C'est que, pour que cela devienne une évidence, il faut pouvoir ressentir le résultat, entendre, voir, toucher. Et puis c'est dur à admettre, on voudrait faire l'autruche et continuer dans sa lancée, pour justifier ses centaines d'achats passés. Mais il faut s'y résoudre. Les Flaques, les 3 Mémés Pépés, nos zipouds, nos arc-en-ciels enfermés sur des tranches plastique qu'il faut observer au microscope laser, tout ça c'est de la gnognote. Tout ça c'est du Mickey enfermé dans sa baignoire. Has-been. Ringard. Laissons place au progrès, soyons absolument moderne.

VIVE LE VINYLE

Une galette sonore. Une tarte musicale. Une soucoupe bruyante extraterrestre, une succession miniature de montagne, de ravin, la chaine de l'Himalaya en panorama noir. Des toiles d'artistes qui se réjouissent de s'exposer sur votre bibliothèque, ou de danser sur votre platine.

Ca vous réchauffe un salon.

Il y a une face de plus que sur un CD, alors quand c'est finis, on retourne, et ça continue.

Avec un CD, y'a plus qu'à changer.

Il y en a plein dans les vides greniers ou nos propres greniers.

Hello, I Love You est mieux en accéléré

Après on ne peut plus s'en passer.

Ca fait mieux dans un grenier

VIVE LA MODERNITÉ

VIVE LE VINYLE

VIVE LA MACHINE A ÉCRIRE

Un hiver à Jerusalem

2011-11-22T12:32:00.000+01:00

" fais théâtre sans pièces. exhibe. les morceaux de la prose du monde"

J'partaisvoir une chic pièce de théâtre, sur la fragilité du vide et lesbeautés éphémères, d'un type bien, qui fait pas qu'dire, qui faitun peu aussi (François Tanguy). Puis, partie de la mise en scène quotidienne, j'suis tombée sur un ticket tout frais,un billet express pour une rencontre étonnante...

Vendredi18 novembre. 19:30. Rennes.

« C'estpour Jerusalem? Par ici. »

Unenana, pas bien plus grande que 3 pommes, s'incorporait, de tout sonréel, de tout son ici, dans les images bien lointaines, d'un avant,d'un ailleurs.
Elle, au milieu des rayons d'image, elle paraissait enêtre. Sa voix, pouvait être ici autant que là bas, enIsraël...pendant exactement 56 minutes, le même temps que peut durer une de ces opération
Jerusalem Plomb Durci,
la voilà s'esclaffant, saisie de toute part par les contradictions interminables, d'unedictature émotionnelle...
« 6 millions, 6 millions d'enfantsjuifs sont morts dans les camps »; et chaque année, les plusjeunes célèbrent, la mort et la tristesse,sur cette terre que les anciens sontprêts à bouffer chaque matin pour la souffrir. - enterrer les cadavres sous les cadavres pour faire place aux prochains. cadavres.

Ilssont pas beaucoup, deux exactement. Lui – Xavier Klaine - Elle - Ruth Rosenthal. Eux - la WINTER FAMILY. Ils se voyagent pas mal,et s'invitent, dans les églises, les chapelles et les cryptes. C'estlà, dans ces lieux aux acoustiques célestes, que commence la messesubversive... Du coup, c'était un peu normal, d'aller à leurconcert un dimanche, dans notre église à nous, un bar à Bascule,où la musique hallucinée a déjà fait effondrer quelques murs. Letransport est violent, sucré, feutré...une invitation au voyagesensuel de nos corps en transe... peut être qu'il ne suffit pas deles écouter, mais c'est souvent le cas, sauf musique transgénique,pour comprendre. Enfin, évidemment, ce n'est pas un peut être, lethéâtre ne s'écoute pas dans une oreillette, et la musique ne seregarde pas avec des boules quiés.

Dans les Potagers #1

2011-11-21T16:48:00.008+01:00

C'est à côté du marché, dans le quartier populaire en voix de gentrification. Il n'y a ni enseigne, ni terrasse officielle. Le linge de la voisine du dessus est pendu au balcon. Un drap blanc coloré de fleurs. Sur les murs du hall, des expos, photos, dessins, peintures, cela change au fil des mois. C'est bien aménagé. Un canapé de cuir marron, exactement deux chaises, et un fauteuil très confortable. Si l'on veut ramener un souvenir, des vinyles posés sur la table basse sont en vente. Il ne reste que peu de la production historique, pressés en faible nombre, ils s'épuisent vite. Il y a aussi le frigo, derrière le comptoir blanc, pour acheter du liquide. On peut y venir seul ou accompagné. Des gens sont là, pas des jambons mais de la chaire vivante. Ça parle musique, concert et dromadaire. Et puis il y a un bon Dj, pour occuper les oreilles avant le début des hostilités. L'heure de la première note est variable, mais quand le public est appelé à descendre, tout le monde s'engouffre dans les escaliers. Sans oublier de jeter son cadavre de verre dans les cadis prévus à cet effet, et de sortir son petit billet pour soutenir les camarades. Un écriteau sur la porte, vous serez mignons de ne pas fumer, merci. On en fait ce que l'on veux. Sur les murs de l'escalier des rats noirs sont dessinés. Et un chat, juste avant la porte d'entrée de la cave. Ce n'est pas très grand, aux concerts gratuits des grosses pointures c'est un peu serré.
Enfin, on y est. Oreilles ouvertes, ceintures libérées. Retour à la terre, en passant par la lune.
Écoutons.

THE BEST AMERICAN BAND!

J'ai toujours rêvé de voir un concert de rock punk dans une cave. Avec un son crépis qui part en miette, une musique qui selon tous les sens de la perception se désagrège, mais se reconstruit quelque part, dans la tête, le sexe, le nombril ou je ne sais où. Partout. L'impression que de la poussière s'envole des peaux du batteur. L'envie de sauter, non par convention sociale, mais par conséquence existentielle, du fait d'être lâché au milieu de cette sauvagerie rocailleuse. Le son juste assez trop fort, comme il faut. Ça tape sans relâche, sèchement, insuffle une énergie, un rythme de débauche. Le chant caverneux, façon homme préhistorique perdu dans les temps modernes. La guitare, au bout de son fil téléphonique, acerbe, cynique, violence là aussi induite par le simple fait d'être là. Un pierrier sec, qui chauffe, qui dégage. Aridité. Le batteur se change en lama, crache à la gueule du vide sa mauvaise bière multinationalisée. Puis redevient cheval des cavernes, au galop, taureaux des champs rocailleux. Un ours à la basse, en un coup de griffe ça te décapite. Ça mange du miel. La ruche est débordante, on en a plein les babines. Le miel que l'on vient d'avaler nous ressort par les oreilles, ça bourdonne, ça transpire, c'est tout cela que l'on entend, sucré, cristallin et grumeleux, c'est la manière dont ça jaillit, Pinocchio auteur d'une energie positive d'auto-destruction. Du larsen maitrisé, saupoudré dans l'ivresse, voilà ce qu'il y a. Voilà ce que c'est.

WOMAN

Ça commence par du bruit, ça finira par du bruit, et entre, nous avons deviné, du bruit aussi, beaucoup de bruit. Bruit invisible qui dégénère, cancéreux. Y'en a qui s'occupent d'amener le schmilblick vers sa mort pendant que d'autres lui insuffle des nuées au cœurs. On entend le battement du rythme. Alors ca s'etend, ca vie, convenablement avec des excès suffisant, puis ça meurt. En moyenne, 5 secondes de durée de vie. Lent, lourd, ennuyant, chiant à l'impossible, puissant, vivant. C'est du post-truc, c'est du après, ce qui vient après, au suivant, les vieux chnoks sont morts de faim, trop pécunier, trop nombriliste, et maintenant c'est ça. On entend pas la voie, on entend que quelqu'un chante et que nous ne comprenons pas ce qui est dit, et que lui non plus. On en revient toujours à cette volonté de persécuter l'air ambient.

"Sorry if it's too loud, but it's the only way we know to play"
" Allright ! "

Un camarade dit que ça s’appelle du Swamp Noise. Avec les alligators qui rodent, les tête coupés, les guirlandes vaudou, le brouillard, le bruit de l'eau qui stagne. C'est surement ça. Un beau paysage américain.

Just a lemon time...

2011-11-13T16:43:00.005+01:00

Trois artistes.
Trois chansons.
Trois styles.
Un thème récurent : le thème du citron.

Je l'appelle comme ça parce qu'il faut bien lui donner un nom.

Les premiers s'inspirent du dernier. Les intermédiaires, on ne sait pas trop.
Probablement.
Bref. On s'en fout un peu en l'occurrence.

Just enjoy it.

Jazz in Paris #3 - La revanche

2011-08-01T12:12:00.001+02:00

Jamais un batteur n'aura autant attiré l'attention.
(et je ne dis pas ça parce que j'en suis un)

Par son look déjà. Bien habillé, petit costard avec noeud papillon. Crâne à moitié rasé. Un coté avec des jolis motifs dessinés par la tondeuse. L'autre avec les cheveux rabattus et soigneusement plaqués. Une fine barbe qui parcourt sa mâchoire pour rejoindre sa (fine) moustache.

Par son attitude. Tirage de langue. Mouvements secs de la tête pour accompagner les coups de baguette. Expressions faciales accompagnant la musique.

Par sa technique, même si à ce niveau ce n'est pas ça qui fera réellement la différence. Un jeu extrêmement puissant. Il frappait fort le bougre. On l'entendait bien (trop diront certains). Il a peut-être perdu sa baguette dès le début du concert, mais il n'a jamais perdu le rythme. Il en faisait parfois un poil trop, mais ce n'est certainement pas moi que ça gênera.

Par son audace. Une chose est sûre : il n'avait pas peur de s'affirmer. C'est lui qui menait la troupe et assurait la structure de la musique (et pas simplement la structure rythmique). Sa façon de jouer et ses riffs extrêmement denses donnait un cachet très particulier aux différentes compositions.

Mais bien évidemment, ce n'est pas parce que je suis en train de louer le talent du batteur qu'il faut oublier les 2 autres membres du groupe (car c'est bel et bien un groupe, avec plusieurs personnes en son sein dont chacune à son importance). Le contrebassiste, et accessoirement "leader" (c'est lui qui parlait entre les chansons), avait des doigts hypnotiques qui parcouraient ces 4 cordes avec frénésie et précision. Le pianiste quant à lui se faisait plus discret mais contribuait fortement à l'ambiance qui se dégageait de chaque chanson. Pas de longues envolées noires et blanches mais surtout des accords bien plaqués et placés.

Bref, un des meilleurs concerts de Jazz qu'il m'ait été donné d'entendre cette année. Phronesis qu'ils s'appelaient. Un nom que je ne suis pas près d'oublier de si tôt (et encore moins avec leur album acheté 2 jours après...).

NB : ce qui est dit dans l'article ne correspond pas forcément à ce que vous entendrez. C'est là qu'est tout la différence entre un concert et un CD (on ne vous le répétera jamais assez).

Fuck Funk Phoque

2011-07-23T16:48:00.001+02:00

Funk
Nom masculin invariable

(argot américain signifiant "odeur désagréable")

Style de rock noir apparu vers 1970 (James Brown, Sly Stone, Stevie Wonder)

Je n'y connais pas grand chose en Funk. Larousse non plus d'ailleurs... Je sais simplement que la founke (comme beaucoup disent malgré la définition laroussienne) doit faire bouger tous les membres du corps (cerveau compris). Quand on écoute (ou qu'on joue) du funk, on ne peut pas s'empêcher d'être excité, de se mouvoir de façon à ce que toute cette incroyable énergie musicale émerge de nous et aille contaminer les autres. C'est ça le funk pour moi : de l'énergie à n'en plus finir. Et le moins que l'on puisse dire, c'est que Dumpstaphunk en a un sacré stock.

Sheez Music donne parfaitement le ton et ne laisse pas une seconde à l'auditeur pour s'asseoir sur son siège et écouter le CD tranquillement. Lève Toi ! Bouge ! Sa reprise est également excellente. Comme Paper Chasing Britney, improbable instrumentale de 8 minutes et 31 secondes et qui arrive à nous captiver de bout en bout.
Comme Gasman Chronicles, où clavier, guitare, basses, batterie et voix s'entendent parfaitement pour donner un pur moment de groove comme on en écoute rarement.
Comme Do Ya, plus classique, compacte et au rythme "saccadé", pour encore mieux nous faire bouger la tête.
Comme tout le reste de l'album finalement.
Alors avis à ceux qui s'ennuient, à ceux chez qui il pleut, à ceux qui veulent bouger comme jamais et à tous les autres, votre messie est arrivé.

Vibracordages

2011-06-26T00:46:00.002+02:00

Parce que c'est un des instruments qui attire le plus de gens. Parce que la vibration des cordes produit des sensations magiques. Parce qu'il y a d'autres choses que ces imbéciles qui jouent les jeux interdits. Parce que certains hexacordistes nous font vibrer plus que quiconque. Parce que c'est la base du rock, l'accompagnement de la chanson, mais aussi un des plus beaux instruments du jazz et du flamenco. Parce qu'elle se décline en mille variétés du petit ukulélé aux objets étranges à trois manches. Parce que tout le monde aime la guitare.
Pour ça et pour mille autres raisons, je voulais parler de notre corps qui s'accorde dans ses vibrations aux cordes qui agitent l'air. Parce qu'on en a tous frôlé les cordes un jour. Elle peut être électrique, elle peut être sèche, elle peut être amplifiée ou ne pas l'être. Plus que le saxophone, plus que le violon et même plus que la contrebasse, tous ont rêvé de pouvoir la prendre et, le plus simplement du monde, transmettre du rêve autour de soit. Car la simplicité de l'instrument nous fait parfois oublier l'infinité de ses subtilités. La guitare. Allant du vieil engin retrouvé dans le grenier du grand père, aux trois cordes restantes désaccordées à la gratte de rêve du magasin de musique du coin, en passant par les débris de fin de concert de celle de Pete Towshend des Qui. La guitare est un mythe, sans conteste l'instrument du siècle. Que l'on aime où que l'on méprise les effets des guitares électriques, que l'on préfère Georges Brassens ou Jimmy Hendrix, on ne peut pas passer à côté. Alors, par pur plaisir, tympon vous offre sa sélection de musiques sans autre point commun que cet instrument, unique, secondaire, principal ou discret. Pour vous en mettre plein les tympans et pour découvrir des nouvelles choses.

Fratrie déconnectée

2011-05-14T19:00:00.000+02:00

Je vais vous conter l'épopée de deux frères au bout d'un grand lac. Un oreilliste lointain avec qui j'échangeais des pigeons électroniques me fait soudain part de la venue de deux frères déconnectés le soir même dans une usine. Sans attendre, je mets mon baluchon sur le dos et me rends dans les décombres d'un centre commercial. C'est dans ce lieu en ruine qu'a lieu le prélude:

Quatre jeunes sans prétentions jouent du rock a un public bariolé au milieu d'une exposition de jeunes artistes. On m'offre une cannette d'orge et des saucisses. Et puis je remets mon baluchon sur le dos. L'autre bout du lac m'attend. Après une courte ellipse, voici l'improbable usine. Je suis le premier, je prends une bière, puis une jolie galette laser auprès des frères Bishop. Tout le monde s'assied devant un écran, à regarder la photo du "handsome stranger". Il y a des tapis par terre, des guitares et deux chaises en dessous de l'écran. Puis le film:

Une multitude d'expérimentations sonores et visuelles. Parfois des musiques. Puis le grand Gocher devant un écran représentant le grand Gocher devant un écran représentant le grand Gocher devant un écran représentant le grand Gocher devant un écran représentant le grand Gocher... Des images. De la nourriture, de tout. Gocher partout. Et les 40 minutes passent telle cueillette d'une fleur. On sort tout perturbés, tout ébahis. Et personne ne va à Lausanne après le concert. Une fille habite dans un grand appart avec pleins de gens. Si vraiment je n'ai pas de train. Mais le concert commence, ils jouent:

Je me dis que je bosse demain, que je n'ai pas le droit d'être en retard. Les musiques s'enchainent, entre poésie guitarresque et histoires de meurtres d'enfants. Et des blagues. Et des cigarettes qu'ils nous invitent à fumer dedans, en s'en donnant eux même à coeur joie. Ils sont contents de pouvoir fumer dedans ce soir. Ont-ils déjà dit qu'ils aimaient fumer? Quelqu'un veut-il annoncer quelque chose? Il a trois minutes. Qui veut, peut. Allez, à votre place on profiterait. Et fumez vous aussi, la police ne viendra pas. Mais personne ne prend la parole. Tant pis, ils chantent en fumant. Toutes sortes de choses, dont des classiques de Sun City Girls. L'heure du train approche. Je suis tiraillé entre une fatigue extrême et mon envie de rester. Je crains de n'arriver à l'heure au travail demain. Je m'enfuis lâchement dans un désolant sentiment de frustration et de honte. Mon voisin de concert m'a adressé des mots compatissants lorsque j'ai du partir prendre mon train. Alors je me console en mettant des musiciens miniatures dans mes oreilles, pour entendre encore une fois les frères déconnectés et leur pote gocher dans le long convoi de métal. Mais je suis heureux tout de même de ce que j'ai eu.

(Je ne vous fait pas écouter, ces gars là ont déjà été tymponnés à plusieurs reprises)

Jazz in Paris #2

2011-05-01T23:06:00.006+02:00

On dit souvent que les apparences sont trompeuses, qu'il ne faut pas s'y fier, que l'habit ne fait pas le moine etc. Et bien même dans le Jazz cela s'avère être vrai. Devant nous, 3 musiciens au look très djeun's. Un à la mèche folle, un peu comme un certain gamin de 14 ans que les magnats de la musique s'arrachent. Un autre qui a l'air un poil trop sûr de lui, se forçant parfois à gesticuler sur sa chaise comme pour imiter les plus grands. Bref, à les voir comme ça, il est légitime de se poser quelques questions quant à ce qui va nous parvenir aux oreilles. Mais aussitôt les premières notes jouées, plus rien à redire. Oubliés tous ces préjugés vestimentaires et comportementaux. Seule la musique compte. Et quelle musique ! Du jazz très moderne, très fou, fleurtant parfois avec le free. Le pianiste s'en donne à coeur joie, alternant moments calmes et véritables frénésies auditives. Le batteur sort parfois de son foutoir des bibelots grelottants aux sonorités imprévues. On a l'impression quelques fois qu'ils ont du mal à se trouver mais globalement, l'alchimie entre les 3 fonctionne plutôt pas mal. Après ces 3 sets d'une heure chacun, je ne peux qu'acheter le CD (encore une fois). Ça ne vaudra jamais ce que je viens d'entendre mais que voulez-vous, c'est ça le Jazz...

Remarques sociologiques

2011-04-17T01:01:00.002+02:00

A une des boucheries de mon quartier, il y a du jazz. Du death metal rappellerait trop l'abattoir. De la pop nous pousserait au végétarisme. Alors à la boucherie, il y a du jazz.

Les soixante-huitards enclin à ramasser les jeunes auto-stoppeurs écoutent Nostalgie. A volume très bas.

Le casque audio est devenu objet de mode. Il y en a aux bordures dorées, aux petites moumoutes de fourrures rose. La musique qui transit par les oreilles n'est pas très importante, elle n'atteint pas les yeux d'autrui.

Dans leurs camions enfumés, les camionneurs écoutent du reggae.

Bien souvent, sur un reportage inintéressant, vide de tout contenu, passant sur une grande chaîne télévisée, on entend quelques morceaux de bravoures de la Constellation canadienne. Paradoxe interne.

Sur les radios de musique classique, il y a peu de publicités aliénantes.

De nos jours, si vous dites Reggae à des unités, ils répondront tous Groundaischieun.

Frix For Free

2011-03-28T19:54:00.003+02:00

" Ne dites pas du mal du rire. Il n'y a que les hommes qui rient. Le rire est une chose humaine, une vertu qui n'appartient qu'aux hommes, et que Dieu, peut-être, leur a donné pour les consoler d'être intelligent."

Une marche innocente, un coup d'oeil aux vitrines du marchand de disques, une pochette atypique, un prix alléchant, un petit label indépendant. En regardant attentivement la composition du groupe, on dirait du Jazz.

Il en faut parfois peu pour acheter un disque.

Une fois rentré chez moi, je me précipite vers mon avaleur de CD pour découvrir ce qui se cache derrière ce bel emballage "imprimé à de l'atelier de sérigraphie associatif l'encrage à Caen" (c'est ce qui est marqué mot pour mot...).

Première chanson.

The Show Was Not Good.

Ça commence par des petites notes de clavier, assez enfantines. Les autres suivent peu à peu. Puis un son électronique sorti d'on ne sait où fait son apparition. Et là on comprend de quoi il s'agit. C'est du jazz certes, mais enrichi de pleins de trucs bizarres, parfois dissonants, mais toujours cohérents avec l'ensemble : des voix directement sorties de radios des années 50 (Acromegalia), des samplers tous plus étranges les uns que les autres (Sex Toy), un petit discours sur le rire joliement intercalé sur la musique (Fripo)... Les deux saxophonistes s'en donnent à coeur joie (les autres aussi remarquez), que ce soit lors de soli parfaitement maîtrisés ou complètement délirants. Bref, une branche du free jazz qu'on avait rarement vu jusque là et qui devrait être explorée plus souvent. On parcourt le CD avec un plaisir toujours plus jouissif, alternant les morceaux plus classiques avec ceux qui font la génialitude (à groupe fou, mot fou) du groupe.

Sans oublier l' excellente reprise Jazz de "I Want You" !

Alors non je ne regrette pas mes deux euros mais oui je regrette que ce soit si peu cher, car caractéristique des choses abandonnées aux bords des marchands de disques, auxquelles on n'accorde pas d'attention sauf miracle local. M'enfin, tant qu'il est sur Tympon, c'est le principal n'est-ce pas ?

Cris de saxophone

2011-03-20T00:04:00.001+01:00

Un homme est là, seul, se dressant devant un monstre de cuivre. Et se lançant à l'assaut, il arrive à le manœuvrer, tel l'haltérophile soulevant du plomb à bout de bras.Tout commence par le chant des bateaux. Pas de mouettes, on est debout, on observe de toutes nos oreilles. On s'émerveille. Et les percussions viennent ajouter leur grain de sable à la plage. Les baleines font résonner leur chant joyeux. Elles nagent avec la souplesse contradictoire de leurs corps massifs. Les sirènes font entendre leur voix entêtantes. Mais il n'y a toujours qu'un seul instrument, qu'un seul homme sur le rivage.
Changement de décor. Quel monde était-ce? Quelle ville pouvait-ce être? Et les forçats hurlent derrière les barreaux pendant que des farfadets jouent leur musique démente. Il y avait ceux qui ne couraient pas, il y avait ceux qui ne connaissaient que le son de leur propre voix. Qui étaient-ce?
Mais le corniste est-il toujours seul? Il l'est. On n'en revient pas, on l'observe incrédule. Il transpire et se bat. C'est un difficile rodéo contre un instrument qui n'avait jamais vraiment été dompté. Lui, il y arrive. L'issue est heureuse, on souffle, et on l'entend faire de même, bruyamment, dans quelques-uns de ses vingt microphones.

Ethymologie introspective

2011-03-15T16:57:00.000+01:00

Tympon c'est comme Tympan, c'est avec les oreilles, mais c'est Tympon. C'est comme Tapons, avec les doigts sur des touches, mais c'est Tympon. C'est comme Tintin le reporter, qui part à l'aventure journalistique, sans trop réfléchir, mais c'est Tympon. C'est comme le Pimpon de la sirène des pompiers, c'est bruyant et plein de couleurs, mais c'est Tympon. Tympon. Tympon.

Alors ça veut dire quoi Tympon ?

Sur Tympon. On peut tymponer. C'est comme tamponner un document de son cachet, de sa vision, mais c'est tymponer. C'est comme syphoner un grand réservoir d'éléments noyés dans la masse, mais c'est tymponer. C'est comme tambouiller un joli plat de mots, de sons, mais c'est tymponer. C'est comme téléphoner en communiquant un savoir, racontant une histoire, mais c'est tymponer.

Alors ça parle de Musique.

Musique comme signifié, signifiant et référent.

Musique comme objets formés de sons, méta-concept méta-physique méta-réel.

Musique comme vibrations de l'air que perçoivent nos tympans, notre corps en son entier.

Musique comme art, technique précise, savoir-faire, artisanat, passe-temps, hobby, labeur, création production, produit commercial, marchand et marchandisé.

Musique comme muse, source d'émotions, sensations, vibrations internes et non plus seulement externes.

Musique comme souvenir ancien, élément de la synesthésie, sens, eventail de sens tant abstrait que physique.

Musique comme porteuse d'horizons inconnus, manifestation mystique, d'épiphénomène à phénomène central de l'existence.

Ce qui passe dans les ascenseurs, sur le quai de la gare, au moment où le reveil sonne.

Celle que raconte les Légendaires Dirigeables, dans leur Rock'nd'Roll.

Celle dont m'a parlée le voisin, ce matin, alors que j'allais chercher mon courrier.

Celle que j'ai découverte, par un hasard impromptu, sur les rouleaux de la toile, ou au coin de la rue.

Celle pour qui certain d'entre nous sont prêts à dépenser des milliards.

Celle qui trône sur le sommet de notre bibliothèque, dans les carton poussiéreux du grenier ou derrière la vitrine des musées.

Celle qui agitent ses mécanismes mystérieux devant notre nez.

Celle qui nous vous leur parle.

Alors quand on tympone, c'est la musique qui parle.

Alors elle parle musicalement.

Du mimèsis, pour imiter, palier la différence entre mots et notes, pour réunir les deux choses.

De l'ekphrasis, pour retranscrire, montrer qu'il y a littérature et musique, en même temps.

Du poésis, pour créer des tableaux de pixels colorés et rompre l'incapacité de produire de la musique avec les instruments usuels.

Du diégésis, pour raconter ce qui se passe en un milieu précis, sur la galette, dans l'oreille et le coeur.

De jeuis, pour s'amuser. Sinon on s'ennuie. Sinon c'est une torturis ridiculis.

Alors Tympon, ca veut dire tymponer, ça veut dire souffler dans un pipeau, ou déposer des coussins péteurs sous nos fesses endolories. Pour que l'épaisseur, le caractère moelleux, apaise nos derrières. Et que le bruit fulgurant du pet réveille les endormis.

Itadakimasu

2011-03-09T01:38:00.007+01:00

" ITADAKIMASU ( le u ne se prononce pas) célèbre la fusion de la musique 8bit et des plaisirs culinaires pour un concert évènement. Écouter un chiptune en dégustant quelques cookies.... Le rêve de tout vrai otaku digne de ce nom. "

Ce qu'il y a dans le plus grand village de France, c'est qu'une belle soirée a tendance à rassembler tout individu dont la tranche d'âge est comprise entre pinte et girafe. Il y a eu une soirée la veille, toute la coqueluche du coin était là. Il y en a une ce soir, plus grosse, plus joyeuse, plus colorée. Nous nous y retrouverons. Il parait que dès 18h, alors qu'ils installaient le matériel, l'eau écossaise se mélangeait déjà au soda américain. Quand ils ont mangé, ils étaient déjà pleins. J'arrive plus tard, après les premiers sons.

En rentrant, on nous offre un bon pour télécharger une compile gratuitement. Si cela ne l'avait pas ruiné, l'organisateur aurait voulu distribuer des CD plutôt que des promesses virtuelles. Le prix est excessif. Un triangle d'euro pour un octaèdre musical, c'est tout de même gonflé. Anti croissance du PIB, anti-commercial, anti-liberal. Totalement honteux. Pour beaucoup de locaux, c'est le bar des premiers émois. Où il suffit d'avoir soif pour que le videur se trompe sur l'âge minimal. Régulièrement le patron se fait virer par la police, un autre le remplace, et utilise le même filtre. Les tables, le sol, le plafond, tout est pégueux. Ou collant, pour les touristes. L'eau n'est pas chère, mais je suis sans papiers ni ferrailles. Heureusement j'ai des amis, qui en ce joli paysage, ne peuvent qu'être généreux. Pour l'instant, ce n'est pas plein. Mais ça va l'être, ça va déborder. Tant l'affiche est belle, tant l'évènement est populaire. A gauche de la scène, des vidéos sont projetées. Une danse d'images colorées, pour faire fuir les épileptiques. Il y a toute sorte de machines, branchés à d'autres machines. L'une, petite, est dans la main du performeur. Il appuie sur quelques boutons, et le son surgit. Un son ludique, jovial. Un son qui fait remonté les joies de l'enfance. Des son simples et stupides, suivit d'autres sons encore plus stupide, dansent, sautillent, gambadillent dans l'oreille. Des légers problèmes logistiques interrompent parfois l'avalanche de zygomatique électronique. Mais on est content. On bouge nos orteils. J'aperçois mon pizzaiolo. C'est un séducteur solitaire, qui arpente les soirées dans le but de faucher des sexes. Normalement, il va en boite de nuit. Mais ce soir, il est là. C'est qu'il a du sentir que ce soir, c'est ici qu'il se passe quelquechose. Mais nous ne sommes pas en boîte de nuit non plus. Il ne trouvera pas exactement l'ambiance bourgeoise qu'il recherche, et repartira. C'est que, le Gameboy ne constitue pas un topos de virilité. C'est que, les filles habillés en écolière doivent quand même payer l'entrée. Ça commence à déborder de carbone sur pattes. Un reporter photo libère les oiseaux en cage. Le machiniste change d'instrument. C'est la première fois qu'il utilise une NES. J'espère que ça n'est pas la dernière. Avec sa manette rectangle, il voltige à la vitesse d'une carapace photonique, et nous avec lui. Sur le seuil, les fumeurs fument. La rue est étroite, l'intimité est conservée.

C'est au tour des super-héros Bas Bikini d'investir le premier plan. Des costumes moulants fluos, des masques, du brouhaha fringuant , des voies déchaînées donnent le ton. Le trio n'est pas forcement au mieux de sa forme. Mais c'est toujours un plaisir. Un gout de bon cookie au chocolat blanc, de gros muffin à la framboise, comme ceux que les super-héroïnes vendent lorsqu'elles ne sauvent pas la vie de nos ouïes.

L'organisateur annonce que la star de la soirée va prendre la suite. Des gens s'engueulent parce que les bousculades ont causées des chutes de gobelets, des arrosages de vestes. L'arrivée du show man espagnol nous rappelle qu'il y a plus important à faire. Il ressemble au plombier italien dessiné sur son tee-shirt jaune solaire. En dehors de la scène, il est détendu, chaleureux. Un fois à l'écran, il gagne en folie, et devient un monstre écraseur d'ennui. . A l'aide de son Gameboy, de ses cris accompagnant la vagues de pixels sonores, il met la foule en mouvement. Parfois, ça s'arrête. Le temps d'une blague, ou d'un repérage. Puis hop, ça repart. C'est un peu comme si il distribuait de ces étoiles jaunes, champignons rouges et blancs, qui donnent un surplus d'énergie. Il lance des boules de feu, il donne des coups de queue. Durant les accalmies, il se change en grenouille, ou en statue de pierre, pour que son pouvoir continue de nous irradier. Il fait mine d'enlever sa salopette sans bretelles, mais retire son short. Un individu louche vient alors lui arracher violemment son haut. Ce n'est pas très gentil. Il est tout nu. Un ver de terre, qui tient un boîtier gris super sonique, et pousse d'étranges cris ludiques. Il y a trente ans en arrière, le leader des Portes avait été fort embêté pour avoir potentiellement montré ses attributs. Ce soir, on voit tout, on s'en fout. Il faut croire qu'au fur et à mesure que l'univers grandit, notre tolérance aussi. Un blond à la chemise blanche entrouverte se met à danser, à danser sa danse ontologique. La même que celui du dernier clip des Têtes Radio. Mais c'est le demi-borgne rock star qui l'a recopié, et non l'inverse. Lui il danse parce qu'il danse. Ça ne plaît pas à tout le monde. Il subit des lancers de pierres virtuels. Il faut croire que l'univers n'est pas encore assez grand par rapport aux dimensions de la pièce, pour qu'on puisse y être totalement libre. Le chef d'orchestre, à force de sauter de tuyaux joie en tuyaux éclat, a perdu son équilibre. Il fait trébucher l'enceinte de gauche. Rien de grave, elle a plusieurs vies. Des corps se trémoussent sur les tables. Ça sent bon la transpiration.

Puis le jeune Harry Doux domicile prend la relève. Un anglais magicien à la baguette technologique, en forme de pavé. Au départ c'est un peu sage. L'air ne vibre pas assez. Les lignes nous passent au dessus de la tête, sans agiter nos neurones capillaires. Après beaucoup de bouton, les spasmes commencent à apparaître. L'audience entre en ébullition, se positionne périodiquement à égale distance du sol et du plafond. Hé sale cornichon, t'avais pas dis que tu me payerais un coup ? Dit l'un. Pardon ?! Dit l'autre. Salerpipopipette de trompette t'avais dis que tu me payerais un coup ! Dit l'un à l'autre. Mais je n'ai jamais dis ça, je ne te connais même pas ! Dit l'autre à l'un. POGOOOO ! Crient les uns aux autres. Et l'onde gagne en intensité. Les épaules se touchent en câlins passionnés. Ce qui peut apparaître comme de la violence sauvage aux yeux de peureux, n'en est pas. Si un malchanceux tombe, un cordon de protection se forme inopinément, jusqu'à ce qu'il se relève. Et le terrain de jeu est bien délimité. On s'amuse brutalement, entre gentleman délurés.

Dehors, il y a toujours autant de monde, on rentre et sort librement. Monsieur Pulsion de Sabre joue de l'air guitare. Je me repose sur un lit d'orge et houblon, sans trop y prêter d'attention. Tympon n'est pas toujours au top...

Débarquement des Surfeurs Pixélisés. Monologue d'introduction. Voix grave de conteur portée par des notes en échos. Multiples problèmes de baffles. Leurs plages sont à moitié huit bit, à moitié six cordes. Idéal pour un surf sur la toile, un beach-volley entre deux formatages. Vague rythmée, pour revenir délicatement au monde réel, en quittant sa console de jeu, abandonnant manettes, boutons et croix directionnelles. Des couples dansent. Des copines aussi. Mais des méchants viennent les embêter. Les cloches sonnent deux coups. L'organisateur nous salut, nous remercie. Après les crédits, on nous indique la sortie.

A l'extérieur il y a les policiers, qui viennent eux aussi nous embêter. Fouillent, reniflent, nous collent aux murs. Nous donnant le sentiment d'être coupable d'un péché post-originel. La sécurité est la première des libertés, selon notre maire. Cela fait toujours un choc. Sortir du monde où les dragons kidnappeurs de princesses finissent dans la lave bouillante alors que les héros sont congratulés. Rentrer dans celui où il est interdit de sauter de niveaux en niveaux, où de dérangeants bugs nous arrêtent à chaque sortie châteaux. Levons le camp. Nous en avons tous bien profité. Mon ami peut-être un peu trop. Il joue à Pong, zig-zag du caniveau aux façades d'immeubles.

C'était un joli jeu, la durée de vie est plus que raisonnable, les environnements sont variés tout en restant cohérents. On est triste, mais satisfait, quand nos paupières viennent clore l'aventure.

GAME OVER

Autres choses

2011-03-02T11:20:00.003+01:00

Diabologum - #3

Ce n'est pas tant une chronique de disque. Puisque, ce n'est pas tant que ça un disque. Autre chose. Autre chose dans mon expérience de vie. Il y en a quelques uns comme ça, des objets qui rentrent à l'intérieur de soi-même, qui y sont rentrés il y a bien longtemps, et qui depuis ressortent à chacune de nos paroles, de nos prises de positions dans le monde. On en a tous à l'intérieur de nous, de ces joyaux qui nous marque depuis toujours et à jamais. C'en est un. Un bon gros.

Je me rappelle l'écouter sur ma mezzanine, jeune enfant. Je n'y comprenais pas grand chose. Je répétais les mots. De la neige, de la neige, de la neige en été ! A force, ils sont totalement ancrés en moi. Des mots simples, banals. Avec de temps en temps des écarts, des mots savants qui ressortent de la masse, et viennent enfoncer le sens. Je les comprenais, dans le sens trivial du terme, "mettre à l'intérieur". Je ne voyais pas ce que cette œuvre pouvait avoir d'inaccessible, de difficile d'accès. Après tout, ce n'est que des monsieurs qui grattent, qui tapent, qui chantent, qui s'amusent. Alors on l'écoutait entre deux parties de bonshommes plastiques, ou tartines de patte chocolatée.

Puis j'ai grandi, et le monde avec moi. J'ai compris que derrière cette image de neige estivale, il y avait autre chose. Qu'il fallait voir plus grand. Que ça parlait aussi de ce décalage entre ma vision idéaliste, et la réalité concrète. De ce désordre apparent. Des multiples dérèglements qui viennent entraver le rêve. Que le son de guitare gras et bruyants, était un mélange de la fond et du forme. Que ce ciel gris mortuaire, était ce qui m'attendait à la sortie de l'école.

J'écoute. J'écoute. Je vis à gauche à droite et j'y reviens encore. Je continue d'ouvrir les yeux. Le constant se prolonge, creuse, creuse. Ce n'est pas perdu pour tout le monde. Oui, c'est vrai. Il faut en profiter. Pardi, ça c'est bien dit. Et ça ne gâche rien. Il est vrai qu'on s'amuse bien tout de même. Il y a, entre ces nombreuses dissonances, amas boueux, une sorte d'espoir. Quand la guitare vire dans les aigus, c'est bien cela que ça veut dire, que ça implique. Et puis tant qu'on peut jouer aux champions.

Puis ça continue. La voix morne, plate, inexistante. Une voix qui ne chante pas, qui est en perpétuel échec oral et mélodique. Cette manière de partir de faits réels, anodin, pour faire surgir le sens infini. Les guignols de l'info c'est rigolo. Il ne parle de rien, pour parler du rien. La plaine sonore en fond, le bruit qui ne s'arrête pas une seconde. Plus je vois cette pourriture, la remarque, et m'en extrait. Et plus je me sens bon.

Empilement d'années. Rendu par cet empilement de faits. Cette constellation de destins, d'impasses. Alfred trouve que sa vie est devenue trop ennuyeuse. Qui misent bout à bout constituent mon monde intérieur et extérieur. Les samples électroniques qui surgissent. Des explosions. Des sifflements aigus. Des petits bips caverneux. Et cela donne une chanson, cela donne une vie, un point de départ tout comme une destination. Cela donne un itinéraire de promenade, la seule promenade qui nous est possible, et qui devient donc la plus belle, la plus essentielle. A découvrir absolument.

Ça défile un peu plus. On avance dans la déstructuration, dans l'écroulement des certitudes, des croyances. Et ce constat de solitude, d'absurde devient un hymne collectif. Il n'y a rien à gagner ici, à part sortir quand c'est fini, main dans la main, de celle qui nous a choisi. A part chanter, jouer, frayer. A part détruire les murs, à part écouter cette longue ligne de guitare qui me berce, qui se ballade en montagne russe en se reposant sur les roulements de peaux de tambours. A part crier haut et fort, et dépasser, se dépasser, tout dépasser. Il n'y aura rien à gagner ici. A mes oreilles, le sens devient inverse. La rage devient combat actif contre le mal. Devient appel à aller ailleurs, devient message rassurant quand à la pourriture environnante, que je ne suis plus le seul à percevoir. On passe d'inquiétude à révolution.

Ce n'est pas de l'optimisme creux, de l'espoir bisounours. Il n'y a pas de fin heureuse. C'est autre chose. C'est le mouvement post-tragédie, c'est l'action malgré la paralysie dramatique. On ne peut pas dire, pour eux, ça va bien, eux, ils sont heureux. On ne peut pas dire, c'est parce que j'ai raté le coche, c'est parce que ce n'est pas encore mon tour, que moi je ne surf pas sur la vague, mais bientôt j'emménage dans un château rose en Espagne ... Non. Il n'y a pas de réalité fictive et merveilleuse dans laquelle il est très dur de se reconnaître en temps de chute. C'est un plat morne et triste, où la moindre agonie orale devient acte de puissance. C'est de la pop qui fonctionne même au beau milieu d'un cimetière mondial. C'est un premier pas vers le dépassement de la morosité ambiante.

Puis je pourrais continuer encore longtemps comme ça. Parce que je n'ai pas tout dit, et qu'à vrai dire, je continue à en apprendre. Je pourrais me faire une mauvaise psychanalyse. Partir de cet album pour décrypter tout les symboles qui jonchent ma route. Parler du monologue cinématographique. Parler des autres paysages. Parler des silences. Parler des arc-en-ciels posthumes. Parler de la dissonance harmonique. Parler des mots qui me hantent. Parler. Mais je laisse l'orgue de fin, la musique d'enterrement de notre génération vide faire le boulot de clôture. Et cette voix punk

BAGATELLES

2011-02-25T19:11:00.004+01:00

C’est le titre du concert.

Mot léger, vif, expressif. Petit rien, frivolité.Composition légère.

Un duo : le hautbois etl’accordéon. Assemblage intrigant.

L’image est curieuse mais engageante,laissons nous tenter. Nous voilà partis, par ce gris matin, à larencontre de cette découverte musicale.

Opéra, lieu magique, hors du temps.

On s’installe, s’émerveille sur ledécor majestueux. Nous sommes entourés de noms illustres :Beethoven, Rossini, Schubet, Mozart, Weber, etc. Sous leur regardbienveillant, nous nous ouvrons à l’interlude musical.

Leslumières s’éteignent, une ambiance tamisée nous invite à nouslaisser pénétrer.

Un son lointain qui se rapprochedoucement, nous enveloppe d’une douce quiétude.

Claquement

L’intrus, sans gêne, impose sonmonologue.

Les duettistes se rejoignent. Le tonest donné. Jeu tour à tour sérieux et impertinent, grave et badin,profond et léger. Merveilleux assortiment des sonorités du hautboiset de l’accordéon, différents et pourtant proches. On se laisse porter, enchanter par lesbagatelles de Ligeti et les lieder de Schubert. Nul besoin d’êtrespécialiste. Le concert est ponctué d’intermèdes annoncés parles premières notes vivifiantes de l’Allegro Con Spirit et lesmusiciens dévoilent alors quelques traits des deux compositeurs etde leurs morceaux aux béotiens que nous sommes.

L’heure s’écoule, fluide, dans unravissement auditif.

Voilà, c’est la fin.

Besoin de s’ébrouer, comme pourrajuster le costume de la vie quotidienne.

Je reviendrais.

Pour vos oreilles :

Pour vos yeux aussi :

Thomas Quasthoff / Daniel Barenboim - Schubert - Der Leiermann

David Fray - Schubert - Moment Musicaux No3

2011-02-20T14:42:00.003+01:00

C'est ce qu'il me faut, le matin, pour me sortir du lit. Sinon, je peux rester coucher encore de longues heures. Mais devant un tel déploiement d'énergie, je me lève. Ou plutôt, c'est cette musique qui lève mon être, pas moi. Envoyer du lourd est sans doute une expression d'origine japonaise. Pourtant, on ne croirait pas comme ça. En voyant la pochette rose. En entendant les premières notes. Toutes calmes. On ne s'attend pas à un tel déferlement. J'ai toujours aimé les batteries qui tape beaucoup. Parce que pour moi, c'est tout ce qu'un batteur est capable de faire. Taper, taper, taper. Alors oui, ici, ça tape, ça tape, ça tape. A haute célérité. Et à côté, la gratte évolue librement. Elle trace son chemin, un sillon météorique. Son chant est reconnaissable entre mille. Une distorsion grise qui aplati, aiguise le son. C'est une lame de fond au milieu d'un désert. Un énorme rouleau en perpétuel cascade. La voix est débridée, pleine d'allant impératif. Tout ce mouvement en avant semble aller de lui même, ne nécessiter ni la présence d'un support, de l'autre, d'un espoir, d'une quelconque conviction future. Sans raison particulière, cause légitime, l'afflux d'énergie envahit mon espace matinal. Me fait passer par tout les états possibles de conscience, à la vitesse du photon. Après, je suis blindé, rechargé en invincibilité. A fond. A fond dans les tympans, à fond dans le monde, à fond durant 55 minutes et 23 secondes, à fond dans ce qui précède et ce qui suit.

Mise en audition

2011-02-03T21:00:00.004+01:00

Ce sont mes amis. Ils accordent leurs instrument. Je paye une tournée de bière, pour me sentir à l'aise. Aussi bien au niveau de la gorge que de l'ego. Difficile d'ouvrir le trépied à clavier, difficile de monter le son du clavier. Pour décapsuler les bières, ce fut facile. On se met en route. Le chanteur renverse sa bière, torse nu pour faire sa rock star auto-dérisoire, puis passe la serpillière à l'aide de son tee-shirt, en star de ménage. Il le remplace par une chemise. La classe. Les préliminaires sont toujours longs, le temps de frotter charnellement la peau des tympans, les cheveux de guitares, les uns avec les autres. On repart. Avec un peu plus de distorsion.

La brisure des mondes. Une armée en marche , une armée de soldats déjà au courant de l'abjection guerrière, déjà déçus, sans plus aucune illusion. Brisées. Terminées. Histoires Terminées. Ce rassemblement de beaux garnements s'appelle Histoires Terminées. Ils vont tout droit dans le feu des combats, la fumée des blindés, les carcasses de soucoupes volantes extra-néant. Le bassiste boit la bière réservé au batteur, ce n'est pas grave, il fait abstinence.

L'humain piétine la cendre, une bouteille de sperme fermenté à la main droite. La trinque sur une machine noire. En zigouillant un européen qui traîne, à sa gauche, d'une balle bien placé. Gros rire gras. Belle rasade. Plus en avant sur la terre vaine.

Un solo de piano vient se rajouter à l'incipit. Pour signifier le temps que la vision atteigne notre héros désesperados. Un silence précède l'impact de la première bombe. Cratère tragique. Le chanteur récupère sa bière perdu chez le bassiste. Salive commune. Il faut composer, il faut mettre en place. Se regrouper en cercle, s'échanger les instruments, pour trancher sur le cap à suivre. Certes, chaque matelot a sa fonction, propre, son artisanat personnel. Mais tous ensemble, on part plus confiant à l'abordage, tous ensemble, on tranche plus de tête adverse. C'est le jeu coordonné de deux grattes qui pose problème. Ce qui sonnait bien avant, désormais faux, dissonant. Mauvaise oreille, mémoire défectueuse, ou changement de constantes universelles. Nul ne sait. La pièce est à réinventer perpétuellement, en revenant sans cesse à son essence originelle. Bordons la gran'voile, rodons la coque, les vagues nous guident à la lisière.

Puis l'humain tire plusieurs coups en l'air, vers les nuages gris. La balle ne retombe pas. Elle ne retombera pas. Ou plutôt, elle est déjà retomber, elle ne fait que retomber, continuer le drame.

A un moment de la chanson, il se passe quelque chose, c'est indéniable. Appelez cela Musique au sens oligarchique, néo-émotions, évènement immanent, ou explosion massive de synapses. Comme vous voulez Ce que cela veut vraiment dire, s'exprime en notes. Si l'un des membres rate le coche, cela n'arrive pas. Alors il faut refaire le coche, retiré un bon coup. La basse perdure, peu importe les fluctuations du code civile. Les autres arrangements se sédentarisent. Savoir où partir, quand partir, pour partir ensemble. On aurait du enregistrer les balbutiements des groupes panthéoniques, afin de comprendre comment construire une symphonie à échelle humaine. Cela ne surgit pas dès les premiers biberons. Un travail est nécessaire. Un recommencement. Reprenons après digestion progressive.

Déhanchement nucléaire, sur fond de gouffre. Un humain se ballade entre deux néants. Il lance une larme à l'horizon. Nuées de corbeaux atomiques. Fondent sur le monde, et le brise. Non. Il faut instaurer un jeu de question réponse entre les deux guitares. On reprend.

Pluie grise s'éclate un morceau. Érosion creuse un gouffre. Un humain chute dans la faille. Son corps tombe horizontalement, au ralenti. Il regarde l'écran néant au dessus de lui. Ce que certain appelle ciel. Ciel d'un monde brisé. Non. Un léger silence est nécessaire avant le deuxième assaut. Pour que les coups portés aient plus de poids. On reprend.

Égorges éventres et cris à haute voix ce que tu vas écrire sur ton épitaphe, couds ton propre cercueil, transforme-les en machine de guerre. Tire. Tire. Fais Feu violemment. Fais un amas de cendre. Et brise la braise, brise la braise, tu devras briser la braise. Non. Les cadavres ne doivent pas avoir le temps de se reposer, la pause doit être moins longue.On reprend.

C'est la vague militaire qui arrive au loin. C'est les funérailles de la rupture. C'est la berceuse que l'on chante, au moment où le monde rentre dans son dernier sommeil. Ce qui brise le monde réel. Non. Erreur de temps sur la plainte orale. On reprend.

Une dernière avant de partir. Quatre pieds tapent le sol, soit quinze orteils droit et un talon gauche.

Un humain marche le long de la brèche. Ses pas sont lourds, sa respiration se fait de plus en plus difficile au fur et à mesure qu'il progresse. Ce siffle. Apocalypse en dehors, et à l'intérieur de lieu. Il continue d'avancer. Puis.

On débranche, range les fils et le clavier, replis le trépied. C'est terminé. TALES OFF

Tympon chez les Empereurs Noirs

2011-01-28T19:41:00.005+01:00

Godspeed You! Black Emperor

en concert

Préface

Nous y allons en stop. Parce que pour ce genre d'évènement, le déplacement solidaire, sans peur ni plan castrateur, est le seul qui convienne. L'un vient de loin, l'autre l'attend dans sa ville. Puis les deux y vont ensemble, à l'aube. La route est claire, nous n'avons pas perdu la route. C'est une ville que nous ne connaissons pas. Une grande ville disent-ils, pour ce que ça veux dire. Un vieux port. Un quartier vivant. Un disquaire bien servi. Un café alternatif. Le percussionniste s'assoit à côté de nous. Nous ne le reconnaissons pas, parce qu'il n'y a rien de spécial à reconnaitre. Nous buvons des feuilles et du houblon pour essayer de se remettre en forme. Impossible de dormir, de faire une sieste. Les villes ne sont pas construites pour cela. L'heure avance. C'est la bonne heure, en un mot, le bonheur. Un concert en hommage au Diamant Fou. Ils sont deux, ils auraient voulu être plus, mais ça n'a pas pu se faire. Le projet est un peu bancal dès le départ, il n'ont pas eu le temps de bien apprendre les chansons, d'autant qu'elles sont particulièrement dures à mémoriser. Il était un peu fou, comme compositeur celui là. Une partition est nécessaire, pour servir de souffleur. Seulement le pupitre n'est pas arrivé. Ça tarde à commencer. Le monsieur aux longs cheveux s'excuse milles fois, il est honteux. Mais les chansons sont jolies, en duo acoustique électrique. Les Dominos qui tombent dans les oreilles, pour les échauffer. Emily qui nous apprend à l'observer, à ressentir son aura de jeu. Un Globe Obscur, souvent joué par l'ami du Diamant, nous habitue à être bercé. Alors qu'Arnold gambade, nous prenons la porte, pour remonter la rue et rejoindre la grande salle, l'Espace Édénique.

Prologue

Du monde fume devant. Les portes sont ouvertes alors nous rentrons. Les vigiles sont là pour la farce, ils ne remarquent pas le couteau rouge à croix blanche, ou la flasque métallique. Un panneaux rappelle l'interdiction d'introduire caméra, magnétophone, appareils photos, toutes sortes d'engins moderno has-been. Et les stylos, les stylos sont interdits. Heureusement, ce n'est pas (encore) le cas des yeux oreilles neurones ... L'accès au bar semble compliqué. Il y a eu un problème de fût. Nous nous rabattons sur les toilettes et leurs beaux robinets en verres à eau glaciale. Nous achetons deux galettes sonores, puis confions nos baluchons aux gardiens de baluchons. Nous avançons dans l'espace d'écoute, encore à moitié rempli. Au devant. Près de la ligne de frontières séparant acteurs et spectateurs, mais spectateurs pas si passifs et aliénés que ca. Assis. Les seul assis au milieu de ces statues de Pâques. On voit les pieds, les fesses. C'est drôle. La période d'attente, qui précède un miracle annoncé, possède une saveur que tout autre forme d'inaction ne parvient pas à faire ressentir. Autour de nous, ça s'assoit aussi. Quand on se relève, la salle est pleine. Collés, serrés. Des lustres au plafond, des coussins d'argents pour protéger les voisins. Le Parthénon en plus intime. Le magistral Colin s'avance sur la scène. Il est seul, mais bien équipé. Une armada de cuivres dorés à ses mains, Zéphyr dans les poumons. Premier souffle. Un troupeau de mammouth. Un énorme tremblement de l'espace. Saxo Drone. Des sons jusqu'alors inconnus font vibrer toute la matière environnante. D'un coup, le rythme s'accélère et nous assistons à une véritable avalanche digne des cataclysmes préhistoriques. C'est une célébration de l'âge de cuivre. Il y a aussi des baleines, ou leurs ancêtres de tailles supérieures. Des dahuts, des gnous. Comme l'Éclair de Providence, mais en Jazz. On entend sa respiration, son vortex d'aspiration. Il chante, en même temps qu'il souffle, en même temps qu'il tape, en même temps qu'il nous envoute. Innommable profondeur, rage primaire de monstre antique, parfait pour accompagner Lovecraft. Ou de la dubstep pour les allergiques aux beats insupportables. De l'electro ambiant pour ceux qui ne supporte pas l'électronique. Il est un peu ventriloque aussi. Ou bœuf qui beugle, grenouille géante qui croasse. Comme dans les plus belles fables musicales. Le public est totalement conquis par cette fête tribale. Nous applaudissons. Nous remercions. Nous ne cherchons pas à aller boire, à aller uriner ou prévenir notre grand mère que nous ne mangerons pas ce soir à la maison. Ça se rapproche. Ça se colle. Voilà, les ampoules s'éteignent, il fait tout noir. Plus de lumière, plus de rêve, plus rien.

Récit

Une nappe sonore gronde en fond d'oreille. Sur le fond de la pupille, le mot Espoir, écrit à la main, projeté en 16mm, s'agite en blanc. Un à un ils apparaissent, sous nos clameurs et le ronronnement des camarades. 8 sur scène. Habillés pour une bouffe entre amis. Le projectionniste, à l'arrière, comme chef d'orchestre visuel. Moya. Lettres mortes de testaments muets, rues désertes d'utopies abandonnées, rails d'enterrements, incinération de violon, visage inerte. Puis guitare qui traverse l'allée, comme les poussières d'un western. Chaque note semble être séparé par un immense néant. Et pourtant chacune d'elles s'entremêlent, s'additionnent, se reproduisent avec aisance. 10 minutes, c'est si court pour une chanson, pour une vision, une vie. Albanian. Ça se corse. Violent et inoffensif, sans aucune nuisance. Mais violent, plus violent que le cauchemar d'œdipe. Des rives brumeuses défilent, frappées par des éclairs. Des strates qui se superposent au fil de l'éternité pour donner naissance à d'amples montagnes. De plus, cette epopée là n'est pas encore gravée sur galette. C'est un territoire presque inconnu. A un moment il y a comme un retournement, on pénètre à l'intérieur du tsunami diluvien plutôt que de se voir noyé par celui ci. Flottement divin. Trace des des cratères. Monheim. Plage dépeuplée. Grande roue vide et immobile. Lieux de loisirs en faillite. Souvenirs ternes. Solution d'apparence opaque, formé d'un amalgame de mélancolie et de nostalgie, qui sous l'effet d'une lente infusion, se transforme en magnifiques arabesques aériennes. Ou comment à partir de larme on construit un radeau volant. Police du monde et tir ami. Perdus parmi les flammes, les usines, les volutes de fumée. Bataille de cordes, de peaux de tambours. Des torches apparaissent et disparaissent. Des émotions oubliées refont surface. Les cloches du xylophone raisonnent plus fortement encore que le réveil du matin. Toujours, au bout d'un moment, sans que l'on s'en aperçoive, on est mené au loin, à l'intérieur et à l'extérieur de soi. Le monde en feu. Un simple constant, sans doute. Elle rêvait qu'elle était un bulldozer, elle rêvait qu'elle était toute seule sur un terrain vague. Le ciel bleu et ses nuages blancs. L'océan et l'horizon qui lie les deux. D'abord de petites respirations, des balbutiements ridiculement naïfs. Des vagues éphémères destinées à s'effacer. Puis le surgissement de la vie, soudainement, cet instant là résume tout nos sauts de joie en quelques flèches qui se dissipent à la vitesse de la lumière. Une abeille sur une fleur. Une goutte de rosée sur une feuille. Des bruissement d'arbres. Le difficile retour au bonheur, après la folle agitation, réussir à récupérer cette euphorie en toute sérénité. Plusieurs illuminées lèvent leurs poings comme des antennes vers le paradis. Longues images contrastant avec les anciens clignotements. Continuité quantique comme symbole du vivant. Affirmation de l'existence de la lumière par la possibilité de rêver lorsque tout est mort noir obscur, et démonstration de ce cogito par images oniriques projetés sur abîme. Chutes de roquettes sur chutes de roquettes. Une décharge sur le bord de la route. Les camions passent, les ordures restent. Des machines l'agrandissent, le remuent, l'arrose de débris frais. Alors la rage monte. L'envie d'insurrection interne, de réappropriation du réel. Chants de cordes distordus, cordes vocales écartelées sur un manche. C'est recyclé. L'H le recycle, au fil de l'eau, en fait de nouveaux fléaux. Toutes nos consciences en perçoivent le reflet, et ce qui se trouve à l'origine de ce mensonge. Ruines de bâtiments, de civilisations, d'univers. Bien évidement, cela est très bruyant. Le désordre augmente. Il y a cent ans, on aurait pas été capable de créer, de comprendre une telle musique si dissonante et harmonieuse. Il y a cent ans, nous n'en étions pas encore à coloniser les cygnes ou les pélicans. C'est une musique en accord totale avec son temps, avec la croissance inéluctable de l'entropie, avec l'augmentation de la puissance dispersée et disponible. Si elle évoque l'apocalypse, c'est que notre époque elle même en est un prélude fictif. Ce n'est pas une musique qui va chercher autre chose, à la recherche d'une n-ième transcendance soumise au joug de l'imaginaire. Juste ce qu'il y a là, de l'immanent, de la vie rassemblée dans une salle, un soir d'hiver, pour se réchauffer le cœur, les orteils et la pliures des sourcils. Dead Metheny. Des plans de mégalopoles. Le train passe. Il avance à grande vitesse, suivant le chemin tracé par les rails. Des paysages en couleurs se succèdent des deux côtés du cadre oculaire. Nous observons avec envie ses fragments de voyages, de libertés. Ça monte. Incroyablement intense. Sommet trans-everest. Ne sais ne sais ne sais plus. Sommes où nous où sommes nous. Où ? Qui ? Quoi ? Comment ? Pourquoi ? Je me rappelle. Je suis, je suis, ca veut dire quoi je suis ? J'existe, alors c'est ça, j'existe, je sens ressens part reviens souviens et deviens, vis vivais et vivrai, alors c'est ça, la métaphysique omnipotente, la seule et unique vie, la seule et unique chose qui me suit, poursuit assidument, cette abstraction concrète, ce concept bancal qui se prolonge se multiplie se climatise et se bourgeonne. Oh, je sais, j'allais oublier, de la musique, que font-ils ? Qui sont-ils ? Ce ne sont personne, et ils ne font rien. Ni musique, ni musiciens, ni spectateurs. Car ni codes, contraintes, entraves, enclaves, séparations, frontières. Dépassements, débordements, beaumissures. A la fois ensemble et distincts, bruyants et discrets. Nous sommes ondes et particules, youpi youpi tra-la-la. Je voudrais sauter très haut mais je n'en ai pas besoin, je voudrais mourir milles fois mais c'est déjà fait. Mise en commun de nos solitudes exacerbées, de nos désespoirs lancinants, de nos êtres bien plus qu'immortels, afin de déployer une prodigieuse énergie. Si dé si dé si dé mis en orbite lunaire Neptune voie lactée galaxie sidérale sidérée, ça nous a sidéré. BBF3. Il y a une suite, c'est ce qui est bien avec le bonheur, c'est qu'il y a une suite. Souvent elle n'apparait pas, on la devine par une formule tel qu'ils vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfants. Mais là elle est devant nous. Simple et efficace. Une alarme rouge qui crie. Des écrans spécialistes de l'aliénation. Des H qui se révoltent, après s'être épanouit, une fois leurs batteries chargées à blocs. Une procession de notes qui revient, éternel retour, se répète, mais pas pour signifier une absence de renouvellement, mais parce que tout est dit, du Big Bang fondateur à la fin du monde finale, en passant par l'éternité. Nous n'avons plus de jambes, plus de gorges, plus d'organes, de peur ou de rancœur, de regrets et de peine. Dernière vibration, celle d'un cercueil qui se brise. ESPOIR. Nous tapons de nos mandibules carboneuses. Pur réflexe. En réaction à la fin.

E X T R A O R D I N A I R E A V E N T U R E X T R A O R D I N A I R E.

Epilogue

Une dame tapote son clavier, elle écrit, froid long et chiant, soif mal partout et fatigué, mauvais. Un monsieur raconte à un autre monsieur, derrière c'était beaucoup mieux que devant, devant le son était naze. C'était pas possible d'apprécier quoique ce soit devant. Ils jouaient beaucoup trop fort en plus. Ah bon ? Moi j'ai trouvé qu'ils ne jouaient pas assez fort. Y'avait une fille à côté de moi qui chantait comme une casserole, et la musique ne cachait pas sa voix. Horrible. Putain, moi je suis sorti en pensant que c'était presque fini, et en fait ils ont joué pendant au moins une heure après ! Comment ca se fait qu'ils n'aient pas dit un mot, ils se prennent pour qui ? On fait l'effort de payer un paquet de tune pour les voir, et même pas ils nous disent bonjour. C'est un manque de respect. Trop cool. Je vais aller faire dédicacer mes CDs. Il y a une pochette alternative de leur premier vinyle, je l'avais pas alors j'ai pris. Je n'ai jamais rien vu d'aussi beau. Entendu tu veux dire. Oui oui, c'est ca. Comment tu dis que ça s'appelle déjà ? C'est sympa en tous cas. Spécial quand même. Dommage qu'il n'y ait pas de chanteur. Elle avait les oreilles qui sifflaient. Au début c'est drôle, mais après c'est toujours pareil. Alors les jeunes, c'est quoi que vous êtes allé voir ? C'est quoi ce truc ringard ?! Du post Rock ? Non ? Mais c'est quoi alors ? Vous savez qui sont les rois du punk rock ? Les vrais rois ? Les Clash, ça c'est la classe. Votre truc là, c'est des ramollos du zizi. Vous êtes tous endormis les jeunes. Réveillez vous ! Faut tout faire péter ! De mon temps, on était fou, on hésitait pas ! Vive l'insurrection ! Bon allez, vais me coucher. Bonne nuit les jeunes. Il est bien ton vinyle. Le mien aussi il est bien Par contre, l'affiche et le tee-shirt, bof bof. Une gorg' de 'sky ? Pas si froid que ça. Ils rentrent le matos. Ils commencent à se faire vieux tout de même. Regarde, celui là a des cheveux blancs. Je l'avais pas reconnu, avec Silver Zion, il a une autre dégaine. Ça en fait des caissons d'amplis. J'espère qu'ils vont continuer. Enregistrer un nouvel opus. Oui, ca serait bien. C'est con que mon pote n'ait pas pus venir. Il avait la flemme. Dommage. Bon, on se bouge ? Bon voyage camarade. On va marcher, manger un kebab, marcher encore, trouver un hall d'immeuble pour passer la nuit, et demain matin on s'remet sur le bord de la route, pour arriver avant midi chez mes vieux. Allez. La vie continue.

After musical

2011-01-18T01:35:00.003+01:00

D'abord le luthiste doit accorder sa guitare sur la fréquence du pianiste. Puis le crétin à la machine à écrire, doit la mettre en sourdine, en utilisant un stylo. Après, cela commence. Les glissements de guitare me font penser à la musique de Homme Mort, par le canadien fabuleux. J'ai entendu la musique hier, au casque. Je ne la reconnais pas. Ça s'appelle Cerisier Cerisier, en japonais.

Oh, ils changent. Ils s'en font une en Fa. C'est une note dans le trou, sur le manche de la gratte. Le guitariste n'aime pas les notes dans les trous. Plus joyeuse que la précédente. Il y a de belles répétitions, agréables lorsqu'elles viennent s'échouer au creux de l'oreille. Du swing surgit de temps à autre. Le Moooooooog rentre dans la danse. Il crie comme un gros champignon. Sans s'en apercevoir, ils ont repris Satisfaction des Pierres Roulantes. Les mêmes mots lancinants. Alors ils dévient, prennent la fuite. Je serais tenté d'aller moi aussi appuyer sur des touches blanches et noires. Mais ce soir, je reste sage, caché derrière ma plume silencieuse. Ils parviennent à revenir à la chorégraphie qui a précédé la douteuse reprise. Le piano est d'abord fluide, puis se change en martèlement, à contre faux temps.

Inversion d'instrument. De l'avantage d'être polygame. On veut du Fa profond, en trois temps, court et répété, 3 notes de basses. Difficile de garder le rythme, fatigué, les doigts clopinants. Finalement ça sera plus de trois notes. La cascade sonore vient ainsi plus facilement. Symphonie lancée. Quelques turbulences. Passage par toute les cordes en un mouvement de poignet. Une chose apparaît, elle disparaît. Talent fugace. Grand bâillement. Ils jouent avec un temps de décalage, en canon. Le guitariste dessine un Mi en boucle, derrière le pianiste construit. Après le guitariste s'évade, se libère des chaînes. A coup d'averses mélodiques. Mais le guitariste est épuisé. Pause.

Fin.

Jazz in Paris #1

2011-01-17T19:49:00.002+01:00

Les lumières s'éteignent. Le public se tait. Nous ne sommes pas beaucoup. Assez pour pouvoir dire que le trio qui va jouer a du talent. Pas trop pour pouvoir assurer l'intimité et la proximité propres au Jazz. Le groupe arrive. Le pianiste commence à nous parler, histoire de présenter le groupe. C'est un suisse allemand au nom italien : Rusconi. Il a beaucoup d'humour (en plus de son talent). Et puis c'est parti.

Dès les premières notes, mes poils s'hérissent et mes oreilles crépitent. Un piano, une contrebasse, une batterie et surtout de l'électronique disséminé par-ci par-là. Tels sont les ingrédients pour un jazz psychédélique encore jamais entendu à ce jour (si ce n'est peut-être avec E.S.T.). Le contrebassiste semble en transe permanente, suant comme un damné et pinçant frénétiquement ses cordes sur sa grande arche en bois. Le batteur nous pond des rythmes mêlant rock et jazz. Ses solos font l'unanimité dans la salle. De la puissance, de l'énergie, ça sonne, ça claque, ça ne s'arrête jamais. Les cymbales résonnent, vibrent. Grandiose. Le pianiste aussi est fou. Il nous fait hurler le temps d'un morceau. Il place des petites cuillères en plastique (quand ce n'est pas des pinces à linge) entre les cordes. Le son devient métallisé, robotique. Tout simplement génial. Tout cela mis ensemble donne lieu à un concert unique en son genre. On se laisse guider par leurs folles sonorités sans aucun problème. C'est limpide, lisse, fluide.

A la fin, tout le monde transpire. Eux de sueur, nous d'exaltation. On le sent dans la pluie d'applaudissements qui clôture le concert. Je suis tellement emballé que j'achète leur CD sans me poser de question. Je sais que ce qu'il y a sur ce petit bout de plastique n'est absolument rien comparé à ce qu'ils font en live, mais c'est déjà ça.

Introduction métallique

2011-01-14T20:56:00.005+01:00

Elle se tient devant nous, grondante, menaçante, pas forcémentaccueillante. Quand il l'entend, celui qui ne la connaît pas tient rarement àse frotter à la bête. Elle intimide, elle effraie. On ne la connait pas bien dans nos contrées. Et pourtant, si seulement vous laconnaissiez... car cette bête, bien que peu fréquentée par le commun desmortels et même redoutée par certains, peut présenter un intérêt, au point mêmede susciter des passions et des vocations. Et cette bête, j'ai nommé le metal, peut devenir un vrai animal decompagnie quand on l'a apprivoisée. Ca n'est alors plus que plaisir. Mais làest le problème: comment peut-on apprivoiser un tel genre musical ? Je vaismodestement essayer de vous introduire auprès du genre.

Rude tâche en effet que la mienne, carce genre musical tant décrié n'est pas gardé loin des foules pour rien : il enrepousse beaucoup. Et c'est en effet un des problèmes du metal. Si l'on n'osepas non seulement faire le premier pas, mais également persévérer dans uneoptique de compréhension, on perd facilement le peu d'intérêt qu'on peut luiporter au premier abord. Mais une fois apprivoisé, on peut vite se rendrecompte de la richesse qu'il a à offrir. Et non, le metal n'est pas un vulgairesous-genre réservé aux malades mentaux, aux brûleurs d'églises Norvégiens ouaux adolescents suicidaires. C'est une genre musical d'un richesse effarante, sûrement un des plus pratiqués de nos jours. Ilse présente sous une telle multitude d'aspects qu'il s'agit d'un sorte de"musique dans la musique". Et comme il s'agit de lachronique d'un genre musical à part entière, il sera difficile d'êtreexhaustif, ou encore de lui apposer des qualificatifs réalistes, au vu de sesmultiples visages. Mais qu'importe, essayons. Attention cependant, cela risquede pencher vers l'académique voire même l'autoritaire. Mais c'est après tout lanature de tout guide qui se respecte.

Souvent, quand on dit"metal", les gens pensent "violence, brutalité, débilité,musique pour adolescents suicidaires". Pourquoi cette perception? Toutsimplement parce que ce genre traite surtout des sujets tabous dans les sociétés occidentales, de "grands" sujetscomme la vie et la mort, la religion, la nature, ety associe des sentiments - peur,amour, rage... la liste est longue. Bien sûr cette perception est en partieerronée - les détracteurs du genre ne retiennent que certains points négatifs àleurs yeux, oubliant totalement l'aspect artistique, mais souvent avec une partde vérité. Cette vision est aussi renforcée par la forme musicale: riffs violents, son lourd, symboles ésotériques et pratiquesparfois limites. Bien que ce ne soit le plus souvent qu'une mise en scène. Ducoup, le metal reste très marginal dans l'univers médiatique - citez moi uneradio ou une chaîne de télé française passant du metal - mais populaire dans lemonde réel.

Et c'est là qu'il convientd'introduire une grosse "subtilité" (avec de gros guillemets) : lemetal ce n'est pas seulement ça, le metal est une "musique dans lamusique", car il est composé de presque autant de sous-genres qu'il y en a dans la musique en général, et doncd'autant d'univers. Un amateur de Black Metal sera souvent peu enthousiaste àl'idée d'écouter du Metal Symphonique ou du Speed Metal. Et tous les croisements sont permis (ou presque)!On trouve du JazzMetal, du Rap Metal, du Metal Electro Progressif... ontrouve même des mouvances opposées dans des mêmes genres, comme au sein dublack metal avec l'opposition True black metal et Black metal symphonique. Et cene sont que des mouvances généralistes, toutest permis !

"Mais", me direz-vous,"Alors qu'est-ce qui est si intéressant dans ce genre musical?". Jerépondrais pour ma part que ses intérêts sont multiples. Tout d'abord, commecela a déjà été écrit plus haut, le genre véhicule des sujets sensibles. Vous en avez pas marre vous, d'entendre toujoursparler de ces putains d'histoires où un type arrive, se plaint sans cesse deses échecs ou nous raconte sa vie dont on n'a strictement rien à foutre, oubien ces pauvres histoires de cons qui préfèrent manger des pizzas devant latélé plutôt que d'aller voir des amis? Franchement on s'en bran*e, c'est pasleur nostalgie à deux francs six sous qui va nous faire verser des larmes. Deshistoires comme ça, on les vit déjà dans la vraie vie, on en entend parler tousles jours dans ces foutus médias qui ne savent que s'intéresser aux artistescotés en bourse (j'exagère à peine !). Rappelez-vous donc maintenant de voscours de Français du lycée. Si si, je suis sûr que vous n'étiez pas encoretotalement endormis quand la prof' (c'est toujours des femmes) vous a parlé dela théorie de la catharsis et de lamimesis. Vous savez, ces héros tragiques du théâtre classique quis'entretuaient ou copulaient pour un rien, qui auraient vendu père et mère pourvous arracher une larme. Eh bien c'est bien là que le metal vous touche, ilutilise la violence de ses propos et desa forme pour vous mettre un bon coup de catharsis bien ajusté, en pleine gueule. Que ce soit par unemare de sang (Death metal), une atmosphère inquiétante (Black metal) ou par sabeauté (metal symphonique - enfin normalement ;-) ), il saura vous toucher,faire vibrer une corde sensible.

Les amateurs du genre ne s'ytrompent d'ailleurs pas, et beaucoup aiment à rester dans le confort de leursstyles/groupes préférés lorsqu'ils les ont trouvés, tout en tentantrégulièrement de nouvelles expériences. Et ainsi quand des groupes jouant dumetal choisissent de faire un grand saut en changeant d'univers, de nombreuxfans restent fidèles au groupe, que ce changement soit interne au metal ou uneévolution vers un style totalement différent - on peut prendre pour exemple legroupe Ulver, qui a commencé en pratiquant un Black metal parfois biencrasseux, puis qui a soudainement fait demi-tour pour embrasser l'électro, ouAnathema qui s'est orienté vers le pop-rock.

Le metal est une grande famille quine demande qu'à conquérir de nouveaux cœurs, et à vous divertir et instruired'une manière différente. Tentez donc l'expérience, et vous verrez que vous nele regretterez pas si vous avez l'âme métallique!

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Si maintenant vous voulez desconseils pour se lancer dans l'écoute du metal (car il est souvent préférablede s'y mettre en étant prévenu et aidé), voici une manière de procéder qui mesemble assez efficace. Il pourra entre autres permettre de s'habituer aux growls et autres death grunts (vous savez, les chants caverneux qu'on entend chezcertains groupes) - la partie la plus difficile à mon sens. C'est un peu lechemin qu'a suivi votre serviteur, mais j'y enlèverai ce qui ne m'a pas plu.

Tout d'abord, on commence toutdoucement. Des groupes assez connus,soft, du metal symphonique ou duspeed, voire du heavy. Des groupes comme Nightwish, SonataArctica, Anathema, Tool, Yngwie Malmsteen, Stratovarius. Ca reste très facile d'accès la plupart du temps, et c'est facile à trouver.

Puis oncommence à attaquer des trucs plus metal,du death, doom, thrash. Pour introduire les growls doucement, on peut commencerpar Entombed (c'est pas vraiment du growl donc ça tombe bien), Therion (<3),Metallica (que j'aime pas trop mais passons), Candlemass, Amorphis, Opeth,Apocalyptica pour la curiosité.

On continue un peu moins soft ou accessible en introduisant le black, et avec DimmuBorgir, Emperor, Children of Bodom, Cradle Of Filth, Wolves In The Throne Room,My Dying Bride, Ihsahn.

Puisfinalement vient le moment de se lancer dans les œuvres les plus difficiles à appréhender ou plus dures pour les novices (même si çareste subjectif). Ulver, Darkthrone, Burzum, Tsjuder, Marduk peuvent fairepartie du lot. Vous remarquerez (ou pas?) que les derniers groupes cités fonttous du black metal, ceci sûrement parce qu'il s'agit d'un des genres les plusdurs, mais le jeu en vaut la chandelle. J'ai aussi omis quelques groupes de death bien poisseux, mais c'est parceque je n'aime pas trop le genre. Quand vous aurez atteint ce stade, m'est avisque des conseils ne seront plus vraiment utiles. Mais n'oubliez pas qu'il estsouvent bon d'attendre plusieurs mois avant de passer à l'étape suivante.

Voilà, c'est la fin de cet article, etj'espère en avoir convaincu quelques-uns. Mais gardez à l'esprit que, commetout genre musical, le metal ne peut pas plaire à tout le monde, ne soyez doncpas étonnés si vous faites partie de ces gens-là. J'espère malgré tout que ceux qui aurontdécouvert le genre seront contents de cette trouvaille, comme je l'ai étéauparavant. J'essayerai d'ailleurs dans la mesure du possible de faire deschroniques d'albums de metal - c'est beaucoup plus concret, facile et léger quede faire la chronique d'un genre entier, et puis on peut laisser parler sesémotions. Vous vous rendrez sûrement compte d'ailleurs que celle-ci n'est pasvraiment exhaustive, mais peu importe, à vous de le découvrir !

Morceaux choisis et genres (du plus"soft" au plus hardcore)

The 3rd And The Mortal Doom/metal atmosphérique Salva Me

Apocalyptica classique instrumental Cortège

Nightwish metal symphonique The Pharaoh Sails to Orion

Kyuss Stoner metal 100°

Therion metalsymphonique Rise of Sodom andGomorrah

Amorphis heavy/death/gothique Brother Moon

Candlemass doom metal Embracing the Styx

Entombed death/blues metal Descent Into Inferno

Ihsahn Black progressif Austere

Opeth Black/Death prog In Mist She Was Standing

UltraVomit Grindcore Pour Un Mosh

Dimmu Borgir Black symphonique The Promised Future Aeons

Ulver Black metal (et electro) Hymn 6 - Wolf And Passion

Christmas Blues

2010-12-27T16:12:00.012+01:00

Noël est passé. Ces 364 jours d'attente se voient renouvellés en quelques minutes seulement. Mais des minutes de pur plaisir, où on déballe ses cadeaux avec la même fougue qu'il y a 10 ans. Seul le contenu change : des CDs, des CDs et encore des CDs. Tous de blues ou de jazz. Exactement ce que j'avais demandé. Et puisque Noël est aussi un grand moment de partage, voici quelques morceaux choisis parmi la multitude d'artistes qui se sont invités dans mon PC. Que ce soit le déchirant Cry For Mother Africa d'Harrison Kennedy, le minimaliste mais efficace Going Back To Memphis du duo David Maxwell & Louisiana Red, le psychédélique Booty Bumpin' d'Eddie Turner, l'éternel et increvable Eric Clapton avec son Run Back To Your Side, le très bon harmoniciste Charlie Musselwhite et son Rambler's Blues, la très bonne surprise Part Time Love de Magic Slim & The Teardrops ou encore les classiques et légendaires Muddy Waters, Champion Jack Dupree, Robert Johnson, Sonny Boy Williamson, Memphis Slim, Lightin' Hopkins, Willie Dixon, Tympon vous souhaite un JOYEUX NOËL et surtout une bonne écoute.

Fais Dis Fabrique Pense

2010-12-26T12:38:00.003+01:00

Une longue soirée en forêt, le ciel étoilé. Une berceuse chantée par plus de dix instruments caressés par de talentueux artistes. Un petit voyage entre guitares et percussions autour d'un feu de camp dans les hautes forêts canadiennes.
Ou peut-être une matinée bercée de soleil dans une plaine infinie où paissent les bisons.
Ou encore une montagne fleurie, avec des chamois se délectant d'un pâturage aux mille épices colorés.
Je ne peux pas d-écrire, mais vous pouvez écouter.

Utopie

2010-12-03T18:50:00.000+01:00

Ce soir, c'est là bas qu'il faudrait être, c'est là bas que je reverais d'être. Ce soir, c'est là bas qu'il y a l'histoire, l'Histoire. C'est là bas, que ca se passe. Pour les mélomanes, c'est un évènement de grand ampleur. Une de ses choses qui peuvent ressortir 50 ans après, devant les petits enfants. " J'y étais". Non, ce n'est pas le Stock de Bois, ni le concert de Cologne, ni le Manchester de Robert, ni le pénis de la Porte, la guitare en feu de chaman afro. C'est un retour. Le retour des Empereurs Noirs de l'immanence vitale. Le retour de ce petit groupe de copains canadiens, qui aiment se rassembler et gratter simplement de leurs instruments. Le retour d'une certaine forme de poésie. Et puis, comme si cela ne suffisait pas, cela se passe au bord de la mer, entre camarades de bon gout. Pendant quelques jours, un communauté idyllique, indépendante, nageant en plein bonheur. Oui, c'est là bas qu'on devrait tous être. C'est là bas, que la belle musique s'écrit, se joue. Là-bas ...

Jeux Vidéo et Poésie

2010-11-16T21:54:00.001+01:00

Un petit chien. Un petit lutin au bonnet blanc. Un vaisseau en forme de conserve spaciale. Un robot qui sommeille. Des bestioles à trompe. Un escargot assoiffé qui martelle sa maison. Des toiles d'araignées. Une mouche. Des coléoptères. Un réfrigérateur débranché. Un petit extraterrestre qui range des poires. Une saucisse pendue. Un gros extraterrestre qui regarde sa télé. Une panne d'essence. Un papillon qui virevolte. Un étrange sage qui demande sa pipe. Des fourmis qui escaladent un arbre. Un putois agressif. Un chauffeur de taxi assoupi. Du café, du rhum, de l'huile de foie de morue. Un lamantin qui dort, d'autres qui volent. Une danse joyeuse autour d'un feu de camp.

Un petit jeu pour de grandes émotions.

Alchimie du Bruit / Cogito Boueux

2010-11-14T15:21:00.004+01:00

Ça s'appelle Patience. Patience de quoi ? Depuis quand ilnous faut patienter ? J'en ai marre moi, d'attendre. Attendred'enfin savoir ce que j'attends. L'image c'est une grosse tachemarron blanche, un rond de crotte, un point en explosion. Disons unefleur de boue.

Dead C - Patience

Si on définit la musique comme une expérience, unpassage à travers des vibrations de l'air, alors tout cebrouhaha est nécessairement lié à une expériencede vie particulière, à des souvenirs, à desémotions sommeillant en nous. Tout un tas d'élémentsque la musique récupère, vient remuer, triturer.Écouter de la musique revient à faire une psychanalyse,mais une vraie, pas un test de fauteuil. Une opérationchirurgicale systématique, un chamboulement ontologique. Il ya dix ans, je n'écoutais pas le même type de musique. Ily a 10 ans, je n'étais pas le même. Mes affects, mesdispositions à ont changé.

Je me rappelle. Au départ, c'était du punk rock,tout doux, qui donnait envie de sauter en agitant les bras. Aprèsje me suis lassé d'écouter des ordres grotesques, sansaucune profondeur. Et puis on se rend bien compte que dans la vie ilne suffit pas de sauter en agitant les bras. Ça ne fonctionnepas. Aller vous trouver un job avec ca. Allez nourrir une famille.C'est un mensonge. Ils sont tout gentils et ils se font les couillesen or sur notre dos. Mais on n’est pas invité à lafête.

Alors je suis passé à autre chose, naturellement. Àceux qui crient avec moi, ceux qui éventrent les bourgeois assis dansleurs fauteuils de velours. Ça crache beaucoup. Les structuressont plus complexes. Mais là encore, ça ne fonctionnepas. La première fois qu'on entend taper du poing sur latable, on est confiant. Mais quant à la centième fois,rien n'a changé, on l'est moins. Les gens sont toujours aussisales. Soi-même, on n'est pas sur d'être convenable.C'est un peu facile d'entonner la révolution sans dépasserle seuil de sa porte. Ce qui est intéressant, c'est ce qui sepasse entre les cris. Lorsque l'on est passif. Je continue àgrandir. La solitude, le vomi, la tristesse deviennent une routine.Comme des zones grises prévues d'avance sur le calendrier. Quireviennent selon l'éternel retour nietzschéen. Rien debien incroyable. Ça arrive à tout le monde, plus oumoins fréquemment. La société fourmille dedésespérés. Trop facile de se faire passer pourle plus à plaindre de tous. C'est des conneries. Le commun secréé dans le constat collectif de son impossibilité.Tous perdus. Et pourtant on perdure.

J'attends. Mon cœur se remplit par la droite, se vide par lagauche. C'est vrai, il y en a pour qui tout va bien. Qui ne sesentent ni aliénés, ni entravés, ni grignotés.Ceux-là essayent de garder leur inertie. Ne se mettent pas encontact avec ce qui pourrait les déstabiliser sur leurenvolée. Rien de puissant. Rien de fort. Seulement deseffleurements, afin de ne pas tomber. Je pense malheureusement qu'ilsse trompent. Qu'ils finiront par chuter, nous rejoindre. Qu'ilsfiniront par ne plus avancer loin de tout souci. Le choc risqued'être rude. À force de se vanter d'être unfunambule au dessus de la boue, de chier sur les crapauds, on se faitavoir. Par un pieu, un bovin tombé du ciel, un naufrageintempestif, un mauvais lancé de dés.

Je n'ai plus d'inertie. Je n'ai plus d'illusions. Parfois j'ai dessursauts. Je sais les utiliser à bon escient. Je sais m'enservir pour être constructif, avancer. Puis de nouveau, rien.Du sur place.

Voilà ce que c'est que cette musique. Du sur place. Duvide. De l'absence. Elle ne vous demande rien. Ni de sauter enl'air, ni de crier. Ce n'est pas de la musique faite par desindividus extérieurs, qui vivraient dans le meilleur desmondes et qui nous en passeraient gentiment un bout. C'est de lamusique faite par et pour nous. Nous qui ne comprenons pas les rouages. Quiavons perdus depuis longtemps le manuel. Qui en avons marre de lancerles dés, de suivre des règles absurdes qu'on nousimpose sans aucune légitimité. Nous qui sommes seulsdevant l'écran. Avec l'envie que quelque chose de réelse passe. Qu'on arrête de se foutre de notre gueule en nousprenant par des pincettes, pour mieux nous jeter parmi les ordures sans se salir les mains.Nous qui avons saisi le pluralisme dans toute son étendue,c'est-à-dire seulement qu'une partie. Ça suffit lesmachines stupides qui ont plus de droits que nous. Ça suffitl'harmonie que tout le monde suit sans que cela ne nous conduisenulle part. Cette musique n'est pas un placebo. Ce n'est pas unemarchandise vendue ayant pour but de nous donner l'illusiond'avancer. Cette musique n'est rien. C'est ce que l'on porte avecnous. Ce que l'on peut poser sur la bibliothèque. Parcequ'elle y restera. Le bruit, c'est ce qu'il y a avant la musique.C'est ce qui témoigne le mieux notre impuissance de laformuler clairement. C'est ce qui ne demande aucun effort. Pas besoind'aiguiser ses tympans, de les saupoudrer de fond de teint, de lespréparer à une réception grandiose. Non. Ellefait le boulot à notre place. Elle se glisse vulgairement dansnotre être, notre existence. Toute proche. Elle est avec nous mêmes lorsquenous sommes parti. Avec Je.

C'est pour ça que je l'aime. Parce que qu'elle est toujourslà, toujours accessible. Elle ne va jamais se balader autrepart qu'en moi. Elle ne me parle pas de choses qui me dépassent,ne se permet pas de critiquer mon incompétence,mon ignorance.Je peux m'y reposer. J'ai totalement confiance en elle. Mon inquiétudedisparait. Et à partir de là, de cette base solide, decette espèce de cogito boueux, je peux repartir.Aller un peu plus loin qu'avant. En sachant qu'elle amortira machute, qu'elle ne m'abandonnera pas sur le bord d'une mélodie d'autoroute, d'une harmonie de palais. Que ce n'est pas une illusion. Que je suis bien vivant, mêmenoyé dans la boue. Plus d'artifices, plus de mensonges. Plusde contes héroïques alors que moi je suis cloitrédans mon donjon solitaire. L'espoir se crée dans la boue. Lavie se conçoit en sous-sol. Le soi-disant progrès qu'onnous vend tous les jours est une fumisterie. Je retourne àl'âge primaire. Quitte le banquet de la beauté, la foliedionysiaque, pour rentrer chez moi et me reposer, enfin.

À l'image de la dernière chanson. Le meilleur desmondes, ce n'est pas lorsqu'il y a un paradis dans les nuages, maislorsque même l'Enfer devient Amour.

Timbre de boix

2010-11-11T17:26:00.005+01:00

Timber Timbre

Pour accompagner un jour férié. Pourremplir le ciel bleu au dehors, le plafond blanc en intérieur.Pour précéder la bouilloire qui s'apprête àchanter, car l'eau du thé est prête. Pour parler au chatqui pétrit le canapé bleu du salon. Pour pardonner auxpapiers qui tombent doucement du bureau. Pour agrémenter lepot de beurre de cacahuètes presque vide, celui de spéculosencore bien en forme. Pour remercier mon ami lointain qui m'a montré cettejolie voie. Pour nager dans sa grande baignoire océanique.Pour ressentir la glace crémeuse et grumeleuse, qui fond dans lepalais. Pour comprendre les hauts palmiers dont les feuilles semblentse coucher en compagnie des nuages. Pour célébrer lasimplicité, la beauté du gâteau au yaourt. Pourcouvrir les ronflements de ma Mamie. Pour se préparer àretourner au travail. Pour s'en satisfaire. Pour s'en foutre.

Contes des Filles de la Ville du Soleil II

2010-11-02T21:11:00.006+01:00

Grotto Of Miracles / Midnight Cowboys From Ipanema

C'était en 1986, avec la Grotteaux Miracles, et les Cowboys Nocturnes d'Ipanama. C'était unCD inconnu distribué au hasard par les membres du groupes etune cassette absurde qui a finalement été promue au laser, quinze ans plus tard. Symbole de l'ouverture infinie du trio, lespectacle s'ouvre sur une reprise d'un des hits de la radio deTanger. Puis on trouve sur un hymne dépressif, trèssimple, presque vide, mais oh combien puissant, sur un différenttype de putain. Et les miracles se succèdent, du jazzy pourlesbienne, du swing pour rois, un air de muezzin version rock.Toujours cette touche orientale, cet attrait de l'ailleurs, comme onpeut aussi le percevoir dans la poésie rimbaldienne, lescontes nocturnes, ou les envies de jeunes bourgeois. Il y a aussi unlong et obscure monologue, accompagné de quelques accords àla cithare, qui tentent de percer le mystère de la mort.Construction sonore qui apparaitre souvent, tout au long de la discographie. Et qui s'accorde très bien avec la folieambiante, le mysticisme omniprésent, la quête d'uneimmanence transcendantale. Quand les cowboys font leur entrée,ce n'est plus du tout la même chose. Chaque galette estdifférente de la précédente, et il est trèsdifficile de suivre la progression si on se cloisonne à une visionprécise. Là, nous avons à faire à troisbranquignoles en possession d'un enregistreur cassette, avecplusieurs idées farfelues en têtes. Certaines sontcommencées puis abandonnées, d'autre sont jouéesjusqu'au bout, de manière plus ou moins stupide. Et entre cebruit, les trois amis se parlent, dissertent sur des bêtises.Un road song en béquilles. Pour le plaisir de jouer de lamusique, pour la beauté des vibrations de l'air, pour leschameaux et les armées de spermes. Et un peu pour nous, quandmême.

Ouvert vers où

2010-10-29T15:02:00.000+02:00

La musique comme manifestation sonore. La musique comme présence physique. La musique comme vibration de l'air. Pas pour roucouler dans sa voiture, par pour caresser les minettes, pas pour s'aérer les couilles, pas pour tremper dans son thé. La musique pour dire ce qu'il y a dans les mots imprononçables et imprononçés. La musique pour voir ce qu'il y a dans le bruissement des feuilles, dans la chute d'un tronc. La musique parce qu'il y a quelque chose qui fonctionne. Pas pour occuper du vide, pas pour manipuler les échines, pas pour nourrir les pigeons. La musique pour voir l'ailleurs d'ailleurs, la fureur de l'intérieur, l'univers qui en découle. Pas pour se divertir, pas pour se donner l'illusion de vivre, pas pour faire office de dessous plat, de briquet, de baie vitrée. La musique des doigts qui saignent. La musique des tympans qui explosent. La musique des corps qui s'évanouissent. La musique des murs qui s'écroulent. Pas pour effleurer, pas pour assaisonner, pas pour digérer. La musique qui ne pose aucun problème. La musique qui ne suppose aucun passif. La musique qui n'appose aucun système mais qui au contraire s'oppose à toutes les camisoles, les architectures, les lois de l'entendement. Pas pour faire silence, pas pour accompagner la danse, pas pour remplir les cahiers et les placards. La Musique. C'est celle là que l'on voudrait. C'est vers celle là, qu'il faudrait aller.

Contes des Filles de la Ville du Soleil I

2010-10-29T14:51:00.016+02:00

Ce sont trois rois mages. Les deux frères Bishop, et le grand Gocher ( paix à son âme ). Ce sont trois personnes désireuses de jouer de la musique, la produire, la faire fonctionner. Il n'est pas question de talent inné, de génie miraculeux. Mais d'un élan créateur. Remplit de liberté, de folie, de néant, de débordement, de nectar d'oreille aussi bien que d'ordure pour tympan. Pendant une trentaine d'années, des chansons naissent, beaucoup de chansons. Elles s'accordent rarement au goût des contemporains, mais elles continuent pourtant leurs propres voies, explorant des contrées inconnues et insoupçonnées, les multiples côtés d'un ruban de Möbius. Nous allons tenter de les rattraper, nous allons repartir du début, refaire pas à pas tout le cheminement qui nous conduira aux plus beaux des paysages, le soleil, la ville du soleil, les filles de la ville du soleil, les SUN CITY GIRLS.

Il était une fois un premier album éponyme, en 1984.La longue aventure commence par un coup de gong. Un certain goût du silence. D'autres gongs. Puis du bruit, des guitares, des batteries. Une naissance agitée. Un riff, qui pourrait être entrainant, habillé de Pop. Mais il est dénudé, lynché, jusqu'à révéler sa valeur brute. Et pourtant, on a bien envie de danser.Des sonorités venues d'ailleurs, un mélange. Un surf rock assorti du discours d'un oncle révolutionnaire. Du rock torturé. Les sons s'entremêlent, nous perdent. On sent bien sur, un certain côté amateur. Comme si nos voisins de palier avaient soudainement découvert de vieux instruments rouillés au fin fond de leur garage et qu'il ne pouvaient s'empêcher d'en jouer inlassablement. Et malgré l'absence de beauté évidente, ils s'en fichent. Ils ont confiance en la musique, en la logique interne des vibrations de l'air. Laissons les notes se débrouiller entre elles. Les gammes, c'est une invention fasciste.

On y trouve des discours de films d'horreur, des voix terrifiées, des rires, des roulements de tambours, des cris de cordes, des aboiements, un rap déstructuré, des saxophones éphémères, des plaines vides, des aubes, des apocalypses.

Comme une mise au claire. Nous ne sommes pas ici pour faire de la musique comme certains veulent planter des légumes. Nous sommes ici pour que la musique se fasse comme certains légumes poussent. Nous ne sommes pas ici pour la confiture ou les revolvers, nous sommes ici pour les séismes d'oreiller, les éruptions sous cape, pour voir Dieu en érection. Nous sommes ici mais nous ne sommes déjà plus là. Nous sommes ailleurs. Nous sommons, nous multiplions, nous remuons. Quelque chose comme cela. Quelque chose de semblable à la pochette, un homme qui tombe, s'envole, s'écrase, se noie, s'endort, tout en même temps. Quelque chose de fou. Quelque chose de nouveau, qui ne fait que commencer.

Quand Les Grands Esprits Se Rencontrent

2010-10-10T23:22:00.009+02:00

- Je suppose que dans la salle, tout le monde connait Stairway To Heaven...

- Ouiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!

- Et je suppose aussi que c'est tout ce que représente Led Zeppelin pour vous...

- Ouiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!

- *sigh* (mal)Heureusement je ne suis pas là pour vous dire ô combien vous êtes stupides mais simplement pour vous parler du groupe qui a inspiré à M. Page cette chanson devenue mythique : Spirit.

"Many sounds don't make sens. But one thing is Clear : Spirit"

Je ne comprends toujours pas comment ce groupe a pu tomber dans l'anonymat total alors qu'à son époque il était presque plus connu que The Doors. Si je devais leur définir un genre, je parlerais de folk rock progressif. En gros, vous prenez quelques tranches de King Crimson, un zeste de Jefferson Airplane, vous mettez le tout dans une casserole, vous saupoudrez de jazz et de blues, vous laissez bouillir quelques heures et vous obtenez Spirit. L'album commence avec le très sympathique Fresh Garbage au clavier très bluesy et à la voix extrêmement agréable. L'ambiance générale du morceau donne sacrément envie de bouger mais pas trop, juste ce qu'il faut. Le ton est donné : Spirit n'est pas là pour vous faire sauter de tous les cotés ou encore vous faire littéralement planer comme un Us And Them le ferait. Non. En écoutant cet album, vous vous sentez bien, relax, heureux. Votre esprit danse, swing mais votre corps lui est bel et bien reposé. En écoutant Mechanical World, on commence à percevoir le coté progressif/psychédélique du groupe. Elle commence à la façon d'Alabama Song des Doors, se lance dans des contrées angoissantes, se calme un peu, reprend et se termine toute en douceur d'une manière assez belle. Vient ensuite mesdames et messieurs *roulements de tambours* Taurus !! *long silence* Je vous sens sceptiques... Mais si maintenant je vous dis que c'est cette chanson qui a provoqué en Jimmy Page le profond désir de marquer un tournant dans le monde de la musique, l'envie irrésistible de composer un des plus grands solos de guitares au monde, l'inspiration divine qui lui a donné le pouvoir de mettre en forme Stairway To Heaven (et accessoirement de réduire Led Zeppelin à cette unique musique *sigh bis*), là vous réagissez déjà plus ! Et c'est vrai que ces notes de guitare font quand même sacrément penser aux escaliers du paradis. Le tout accompagné magnifiquement par un clavier des des violons mettant parfaitement dans l'ambiance. S'ensuit alors Girl In Your Eye, très jolie chanson aux sonorités indiennes, délicieusement relaxante et reposante. Avec Gramophone Man, on ressent parfaitement bien l'influence jazz (pour notre plus grand bonheur) du batteur Ed Cassidy. La chansons alterne entre passages un peu rocks et d'autres purement jazzys (chabada, walking bass et tout le tralala, les puristes me comprendront). Un régal. Et pour finir, ils se lâchent totalement avec Elijah. Pour résumer, c'est un peu leur 21st Century Schizoid Man ou bien encore leur How Many More Times : 11 minutes de pure improvisation, un condensé de tout ce qu'ils savent faire (et dieu sait qu'ils le font bien !), du rock, du blues, du jazz, du folk, des solos (basse, batterie, guitare, clavier, tout le monde y a droit). Une belle démonstration de rock progressif.
Bref, cet album est un pur bonheur pour les oreilles et pour l'esprit. Avec un nom pareil, on ne pouvait pas s'attendre à autre chose.

Cirque

2010-10-09T20:44:00.012+02:00

D'après le Petit Larousse Illustré, le cirque est une enceinte circulaire où se donnent des spectacles équestres et acrobatiques. Le folklore est l'ensemble des traditions, légendes, chansons et usages populaires d'un pays. L'obscur est ce qui n'est pas éclairé. Du coup, si l'on se réfère au Petit Larousse Illustré de 1979, le New Weird Folk Dark Circus Circus Dark ou Folk Strange Gospel Circus Experimental Dark Pop Cabaret est une nouvelle musique acrobatique qui galope au rythme des vielles traditions obscures et usages étranges du cirque. Mais plutôt que de rester le nez dans le dictionnaire, allons voir à quoi il ressemble, ce cirque. Ne vous inquiétez pas, c'est moi qui invite.

Beat Circus - The Ghost of Emma Jean

Le caissier à l'entrée du chapiteau fait tourner sa machine. A côté de lui, la jolie hôtesse déchire délicatement les tickets des clients qui rentrent. Ils sont de tout types. De petits enfants curieux, des vieux lassés cherchant de quoi réveiller leurs cœurs monotones, des couples se tenant par la main. Tout ce petit monde fait la queue, passe sous la toile du chapiteau, et s'installe sur les gradins. Les places se remplissent petit à petit. Puis la caisse se referme. Quelques derniers mouvements pour ajuster les popotins sur les bancs de bois. Et le cirque commence.

Beat Circus – Judgement Day

Un homme coiffé d'un long haute forme rentre au milieu du chapiteau. C'est le patron. Il nous souhaite la bienvenue. Très sobrement, avec une lente voix caverneuse. Nous préviens que toute l'affaire est très sérieuse. Que sa troupe vient d'une lointaine contrée, qu'elle sillonne le pays depuis des temps ancestraux. Nous pris de bien ouvrir les yeux car d'incroyables évènements vont se dérouler en ce lieu, pour notre bon plaisir. Il salut la foule, et, en continuant de la scruter du regard, recule jusqu'à disparaître dans les loges.

Alec K. Redfearn & The Eyesores - Valse

La troupe d'acrobate fait son entrée. Ils dansent sur le sable. Leur corps valsent dans les airs, pirouettes, sauts périlleux. Et retombent sur leurs pattes, impeccablement, en éclaboussures de poussières. Tous se mettent en mouvement et forme un grande fontaine à jet humain. Le flux monte de plus en plus haut, grâce à des trampolines, à des cordelettes pendues. La source se déplace, fait le tour de la cour. Et d'un coup, toutes les gouttelettes humaines restent perchées. L'audience reste silencieuse, avant d'applaudir à rompre l'espace.

Beat Circus - The Life You Save May Be Your Own

C'est au tour des jongleurs. Ils utilisent dans un premier temps des balles colorés. Qui tournoient dans l'air tels des arcs-en-ciel. Des poignards tranchants se joignent à l'hémorragie. Puis des hachoir, des légumes. Une fois ceux ci hachés en l'air, cuisinés en soupe, nos jongleurs sortent en offrant la collation aux chanceux du premier rang.

Alec K. Redfearn & The Eyesores - The Night it Rained Glass on Union Street

Les trapézistes prennent possession de la salle. Grimpent les échelles, font se balancer les cordes. Un premier s'élance, traverse de bout en bout la distance qui le sépare de ses compagnons. C'est le signal de départ. A peine touche t-il le poteaux d'un bois qu'un autre s'élance. Ce mouvement de pendule continue encore quelque temps, puis les premiers saut apparaissent. Lâchés de main, double lâchés de main. Les cordages se tendent, les esprits font de même. Parfois, lors d'instants immobiles, le cascadeur voltige seul dans un espace-temps suspendu. Il n'y a aucun accident, et à la fin, on se surprend à trouver cela facile. Somme toute, il suffit de savoir jouer à la balançoire et d'avoir les main fermes.

Beat Circus - Coney Island Creepshow

Le présentateur annonce. Les monstres. Pas de jambes, pas de bras, ou cinq bras et quatre jambes. Ils arrivent. Une véritable invasion d'innommables créatures. Des poils de yéti, des écailles de saumon. Des siamois géants qui rampent sur le sol, chevauchés par des nains aux sourires déformés d'un horrible rictus. Rires gras. Une femme à tête en forme de marteau embrasse un homme à la peau aussi molle qu'une meule de beurre. A la fois effrayant et amusant.

Alec K Redfearn and the Seizures - Voice To Skull

La funambule. La belle funambule. En combinaison de cuir noire. Elle oscille dangereusement aux dessus de nos pupilles. S'étire tel un félin. Laisse sa chevelure tournoyer autour du seul fil la reliant encore à la vie. De ses mains fines elle se suspend, se balance, joue avec notre peur. Puis redescend enfin sur terre sur la pointe des orteils.

Alec K. Redfearn & The Eyesores - Coke Bugs

Défilé d'animaux exotiques. Des grenouilles fluos sautillent. Des iguanes tirent la langue aux spectateurs. Des essaims de mouches tracent de sombres motifs dans l'air. Des serpents s'avalent entre eux, se recrachent. Il y a même de gros poissons qui, en mouvement frénétiques, arrivent à se déplacer à terre. Un espèce de lutin chevauchant un zèbre à rayures circulaires dirige tout cela. Il parle sans doute une langue extraterrestre.

Alec K. Redfearn & The Eyesores - The Quiet Room

L'illusionniste apparaît soudainement au milieu du chapiteau, sans qu'on ait même aperçu son ombre. Il se lève de sa chaise, elle s'évapore. Il a les yeux perçants. De sa cape, il repeint le sable en noir. Ses mains s'agitent bizarrement. Ses doigts domptent des lueurs. De son chapeau sort une chauve souris, qui se transforme en corbeau. Des fantômes siègent à côté du public, entonnent un chant de chorale. Puis l'illusionniste salut la foule muette, s'allonge sous sa cape. On le revoit plus.

Beat Circus - The Rough Riders

Suite de la parade animale. Des chevaux en fille indienne, monté par des singes empilés. Puis des lamas entrent en scène, permettant aux singes de sauter de monture en monture. Les lamas crachent du liquide coloré, les spectateurs malchanceux sont trempés. Arrivent les majestueux éléphants, qui lèvent leurs trompes selon une chorégraphie quelque peu grotesque. Une jument à demi-licorne fait ramener tout ce petit monde dans les enclos.

Alec K. Redfearn & The Eyesores - Queen of The Wires

La reine des câbles métalliques se balance avec grâce à plusieurs mètres au dessus du sol boueux. D'amples mouvements de ses jambes nues nous entraine dans sa danse, et inconsciemment, on s'élève pour la rejoindre, et planer avec elle. Calmement. On observe ses formes harmonieuses aussi bien que ses gestes maitrisés.

Beat Circus - Hypnogogia

Aussitôt arrivé sur scène, un hypnotiseur ensorcèle une dizaine de personne. Tous se mettent à tourner en rond autour de lui, puis le portent tel un roi jusqu'aux vestiaires.

Beat Circus - The Gem Saloon

Trois clowns arrivent en trottinant, vêtus en arlequin déchu.. Ils semblent ivres. Commencent par de petites galipettes et galipopettes. Leurs nez sont bien rouges d'alcool. De leurs sacs, ils extirpent divers ustensiles, aussi loufoques les uns que les autres. Lance peau de banane ou épluche cornichon, qui finissent toujours par se retourner contre eux. Ils titubent, tombent à terre régulièrement. Se tapent dessus maladroitement, s'aspergent de liquide par inadvertance. Puis ils quittent la scène à cloche pieds, miraculeusement redevenus sobres.

Alec K. Redfearn & The Eyesores - Bent At The Waist

Une bande d'équilibristes prend le relais. Sur une roue, sur les mains, sur les épaules du camarades. Pyramide humaine. Sans cesse un mouvement, un élan. Sans cesse en train de s'effondrer et de se reconstruire.

Alec K. Redfearn & The Eyesores - Bulgarian Skin Mechanic

Pour le bouquet final, la troupe au complet réinvesti la scène. Les acrobates dansent sur le dos des pachydermes. Les trapézistes volent sans fin. La funambule utilise les serpents comme filament. Il suffit d'un geste sec du patron pour que toute la machine se ralentisse, avant de repartir de plus belle. Les singes se lancent des grenouilles. Les clowns avalent le crachat des lamas. Les jongleurs se jonglent eux même. L'illusionniste fait équipe avec l'hypnotiseur pour évacuer mystérieusement les spectateurs, sans que ceux ci n'aient franchi aucune porte de sortie. La folle parade continue alors qu'il n'y a plus de spectateurs. Ainsi, personne ne sait ce qui se passa ensuite sous le chapiteau magique. Demandez au prochain gnome que vous croiserez en forêt, lui saura vous renseigner.

Le Dernier Jour d'Un Condamné [Part One]

2010-10-08T23:56:00.009+02:00

Je levai la tête. Le ciel était bleu, et les rayons chauds du soleil, découpés par les longues cheminées, traçaient de grands angles de lumière au faîte des murs hauts et sombres de la prison. Il faisait beau en effet. A quoi bon ? Je suis condamné aux frais, et tout ce que j'ai y suffira à peine. La guillotine, c'est fort cher. Je laisse une mère, je laisse une femme, je laisse un enfant. Je viens de voir, crayonnée en blanc au coin du mur, une image épouvantable, la figure de cet échafaud qui, à l'heure qu'il est, se dresse peut-être pour moi. J'ai fermé les yeux avec horreur, alors j'ai tout vu plus distinctement. Rêve, vision ou réalité, je serais devenu fou, si une impression brusque ne m'eût réveillé à temps. Je regardai avec terreur tous ces profils sinistres dans leurs cadres de fer. Malheureusement je n'étais pas malade. Pas malade ! en effet, je suis jeune, sain et fort. Le sang coule librement dans mes veines ; tous mes membres obéissent à tous mes caprices ; je suis robuste de corps et d'esprit, constitué pour une longue vie ; oui tout cela est vrai ; et cependant j'ai une maladie, une maladie mortelle, une maladie faite de la main des hommes. Me voici transféré. Je me suis levé, j'ai fait un pas ; il m'a semblé que je n'en pourrais faire un second, tant ma tête était lourde et mes jambes faibles. Je me sentais emporté avec stupeur, comme un homme tombé en léthargie qui ne peut ni remuer ni crier et qui entend qu'on l'enterre. J'étais devenu machine comme la voiture. Je me sens les cœur plein de rage et d'amertume. La mort rend méchant. Je me revois enfant, écolier rieur et frais, jouant, courant, criant avec mes frères dans la grande allée verte de ce jardin sauvage où ont coulé mes premières années, ancien enclos de religieuses que domine de sa tête de plomb le sombre dôme du Val-de-Grâce...

Fumée sur l'eau #1

2010-10-07T23:37:00.000+02:00

Nous sommes chez les riches, au bords de l'eau. Le long des quais, des gens patrouillent, se baladent, papotent. On y vend des sandwichs aux magrets de canards, on y récupère des sushis périmés. Il y a une pelouse verte et pentue, il y a deux salles et un grand bar. C'est un lieu où des légendes sont venues uriner, râper du fromage ou s'asseoir dans un coin . Les places sont chères. Pourtant nous sommes là. Parce que pour nous, c'est gratuit. Parce que courir dans les champs de vibrations sonores, entourés de contemporains plus sympathiques les uns que les autres, c'est ce que nous désirons pour nourrir nos têtes. Nous sommes les bénévoles oreillistes. Alors allons-y.

John et Billy

Le vieux clown blanc fait son entrée sur scène. Il nous souhaite la bienvenue chez lui. Merci. Il nous y souhaite un bon séjour. J'espère bien. Puis il annonce. Changement de programme. Parce qu'il y a toujours des imprévus, des miracles inattendus. La rousse était indisposée. Alors Funky Claude a appelé ses deux amis. L'un dormait, l'autre était en excursion dans la région. Maintenant, ils sont là. Et c'est peut être le plus beau moment du festival, et c'est déjà, dès le debut. quelque chose d'inoubliable. John McLaughlin & Billy Cobham. Billy Cobham & John McLaughlin. Et il répète encore et encore les deux noms, comme il aime tant le faire. John McLaughlin & Billy Cobham. Cela fait des siècles qu'ils n'ont pas joué ensembles. Billy Cobham & John McLaughlin. Deux solides gaillards, dont les noms sont gravés sur quelques chefs d'œuvres de bibliothèques sonores. L'un gratte, l'autre tape. L'un fait de la prose, l'autre de la peinture. Ou peut-être est-ce de la sculpture aérienne et de la danse ponctuelle. Un peu tout à la fois. Un gros jam. Quelque chose d'insaisissable. Qui ne réfère à aucune émotion interne connue, à aucun préjugé mille fois rabâché. Qui relève d'une force inconnue, et soulève en nous de nouvelles sensations. Parfois c'est un troupeau de mammouths surfant à Hawaï, parfois c'est un poussin jaune qui fait tourner la terre en agitant ses petites pattes. Ça envoie du lourd et ça glisse de légèreté. Ils sourient, ils sont beaux à voir. Et la fête ne fait que commencer...

Beach House

La barbe à papa c'est bon, mais pas dans les oreilles.

Aire d'autoroute

Quand on était gamins, on aimait bien les bonbons. Plus il y avait de sucre, de gélatine de porc, de substance molle chimique, meilleur c'était. Et on mélangeait ça avec du soda noir pétrole, ou orange acidifié. Et on était pleinement satisfait. Maintenant on est grand. Ces choses sans profondeur n'excitent plus suffisamment notre palais. C'est écœurant. C'est gluant et artificiel. Ça ne dépasse pas les gencives, ça ne plonge ni au cœur ni au sexe, ça n'escalade pas jusqu'à la cervelle. Ça ne nous nourri d'aucune façon. Alors peut-être que c'est nous qui sommes diabétique, mais on ne reste qu'une quinzaine de secondes avant de s'enfuir...

Roxy Truc

C'est quand même bien fait. Du bon jus de fruits multi-vitaminé. On ressent un peu la douceur du piano, l'agressivité de la guitare, la velouté du champ, l'arrière goût des choristes et des leurs jolis déhanchements, l'arôme étrange du synthétiseur. Sans aucun grumeaux, une constante fluidité. Mais du coup, on ne sait pas vraiment ce que l'on boit. Si c'est de la poire anglaise ou des oranges américaines, de la laitue française ou des tomates italiennes. Je n'ai jamais trop aimé ses mélanges homogènes qui donne une saveur ne semblant pas très naturelle, où l'on ne se reconnaît jamais. Mais beaucoup de gens aiment, applaudissent les stars. Alors encore une fois, c'est peut-être moi qui suis trop marqué par les ignobles salades de fruits qu'on nous servait à la cantine...

Le Temps Mort

C'est ce qu'on raconte souvent aux jeunes enfants capitalistes. Les plus grandes multi-nationales sont nées dans des garages. On ne fait jamais mention de la musique multi-nationale. Celle qui s'écoute en beaucoup d'endroit, sur beaucoup d'ondes dans beaucoup de casques. Pourtant celles là aussi, parfois naissent dans un garage. De plus, elle a conservé la poésie de l'huile crasseuse, les paysages multicolores à base de suie noire, la proximité du voisinage, la fébrilité d'un bricolage du dimanche. Et puis, quand c'est plusieurs icônes de ce type d'activité là qui s'y mettent, ça ne peut qu'être bien. Ils sont arrivés légèrement planant sur le parking. Ils arrivent dans le même état sur scène. J'aime entendre les rouages gras qui continuent de tourner malgré leur ancienneté, j'aime aussi les petites proses mélodiques le temps que le moteur chauffe, j'aime encore sentir la puissance des mécaniques ronronnantes. Oui, j'aime ça. Et je ne suis pas le seul.

Charlotte

Elle est jolie, elle est belle. Ça, on le savait déjà. Derrière elle, un groupe tout beau tout propre. Elle pioche, dans le légendaire Robert, ou chez ce cher Serge. D'autres noms actuels s'occupent de composer, de mettre en place, d'arranger. Après elle pose ses doigts gracieux sur son tambourin et cela suffit pour satisfaire le public. Une demie berceuse sensuelle, un aperçu d'hymne rock, des néons multicolores en toile de fond. Garnis d'une couche d'effets électro branchés. Un projet d'un moment. Fidèle à lui même. Mademoiselle a envie de chanter. Elle se débrouille pour le faire correctement, bien entourée, moultement inspirée. De la soupe digestive, assez épicée pour faire vibrouiller les sens.

Trucky

La salle n'est pas bien remplie. Pourtant, c'est un grand black, torse nu, musclé, « stylé ». Du rock en fond, parfois agité, parfois planant. Du phrasé par dessus, quelques bribes entre deux son, parfois lui, parfois elle. Pour ma part, je préfère quand il ne se passe pas grand chose. L'espèce de flottement aérien glissant à terre sur des beats lourds. Malheureusement, ce n'est pas fréquent. Elle chante trop, lui se trémousse. Il invite les gens à monter sur scène. Une cinquantaine de personnes le suive. C'est drôle. Ça s'agite. Bordel musical. Des jeunots secouent leur membres, brassent de l'air. C'est l'hymne à l'As de Pique. Alors ça crache. Lui, il fume sa clope. Tranquille. Il a eu raison de faire cela. Je m'allonge. Le sol vibre à cause des grosses bosses. Ça ne creuse pas bien profond, ça passe seulement le râteau. Détend. Applaudis. Reste jusqu'à la dernière seconde, pour voir. Voilà, c'est fini. Je connais quelqu'un qui l'a fréquenté en profondeur. Apparament, il est sympathique.

Vampire Weekend

On dirait Disney. On dirait Tokyo Motel.

Julian

Monsieur est une rockstar. Veste rouge, lunette de soleil. Un fuck à chaque phrase. Nonchalant, maitre du monde. S'en fout. A du bien manger et bien boire. La dame devant moi cri au scandale. Je le trouve parfaitement chié. Tout en décalé comme il faut. C'est un jeu drôle. Il fait croire qu'il ignore l'ordre des chansons. Puis hurle comme un chat éboueur. Crade. Rock. Maitrise complète de la boue. Avec une bière en bouche, c'est parfait. Il fait des blagues. Avant il faisait partie d'une machine, d'un rouage précis. Maintenant, il peut faire l'électron libre. Il descend se faire tripoter par les groupies. Le secu court derrière avec le fil du micro. Des petits larsens, pour assaisonner le ragout. Un son dégueulasse. C'est fantastique. Deuxième fois qu'il part et revient aussitôt. Fout sa merde, comme l'on peut le faire debout, dans la rue, sans s'essuyer. Merveilleux. Je soutiens totalement la démarche.

Billy Fucking Idol

Grosse machine, 4 lettres de prises électriques, violet profond, pierre roulante, pistolets de sexe. Pas dirigeable légendaire, Porte ou Qui. Ça balance du cailloux riche en granit, silice, calcaire. Mine de charbon. Pierre du Rhin, ca brille bien mais ca ne vaut rien. En même temps, c'est drôle. Voir des barbares torses nus, grattant, des bides à bières débauchés jouant de la basse. Ça fait trop, c'est exactement l'effet recherché, la lourdeur décadente. Ici, c'est le berceau dans le quel le Rock and Roll a vomi. Un vieux jeune et con vieillissant d'avoir trouvé la maturité. Abus sexuel d'idole. Badge ou pas, on ne paye pas. I feel alright, do feel alright ?

Gary Moore

Elle m'a dit d'aller siffler là haut sur la colline. Bedaine suante. On ira, où tu voudras quand tu voudras. Ce soir, l'été indien. Par le moindre cheveux sur le crâne. Et on s'ennuiera encore, lorsque la mort sera mort. Je n'ai rien compris. Thème de la contée. Tendre élancement. Chute.

Shantel

L'onaniste précédent m'a rendu impuissant. Je reste à quelques pas de la foule, savoure. Le trombone à coulisse, le violon, les guitares, les tambours. Le voyage, la folie de l'est, la noce à l'ancienne. Je m'approche petit à petit. L'onde continue de monter en moi. Mes orteils frétillent. Ça y est, je suis guéri. Maintenant je nage de sueur, de bousculades. Pieds en l'air, bonds sur le côté. Aucune rétention. Parfois, en musique, il suffit de presque rien pour qu'il se passe quelque chose. Pas de corde torturée, de soliste au gros ventre. Mais il se passe quelque chose, ici, comme tous les soirs. Encore faut-il trouver où, être au bon endroit au bon moment. Un festival amène son lot de choix. Un erreur peut-être fatale. Nous continuons. Nous, le public et les fanfarons. Ensemble on s'assoit, puisque le chef le demande. Ensemble, on tape des mains, des talons .Un tambourin est placé sur le devant de la scène. Lors de chaque refrain, des bouteilles d'eau sont versées sur la peau tendue. Une majestueuse frappe provoque des éclaboussures. Incroyablement esthétique et ô combien rafraichissant. Ils quittent la scène une première fois, mais il n'est pas question que cela s'arrête là. La troupe accolée à l'estrade redouble d'agitation. Nouvelle euphorie. Énorme dégagement d'entropie sonore et corporelle. Maintenant, une bouteille de champagne non alcoolisée nous arrose divinement. Nous sommes ivres. J'aurais juré sentir de l'alcool sur mes lèvres. La dernière danse finie, ils accomplissent un beau salut , alignés devant un public allumé. Me voilà rassuré. Les oreilles remontées à bloc, la chemise trempée, les jambes en potage.

Ben Harper

Nouvelle coupe, nouveau groupe. Plus de tam-tam, de chant gospel. Un tentative de faire du rock épuré, avec quelques accents larmoyants et fermiers. La plupart du temps, il est assis, un morceau de fer autour du doigt. Tritouille, tratouille, tratatatouille tritoutatatouille son instrument. Beaucoup de mots, pour peu de ratatouille, au final. Se refaire une jeunesse. Aucune reprise de ses anciennes compositions, mais un briseur de cœur des légendaires dirigeables. Avec le solo de 5 minutes au milieu. Je ne suis pas capable de juger clairement. Les gens qui ont payé ont l'air heureux. Il va jouer longtemps. Communiant avec son public. En prêchant la bonne parole entre ses chansons, ça au moins, ça n'a pas changé.

Ghinzu

Habillés classe. Lunettes de soleil et chemises. Matériel luisant. Club Show. Tout le monde s'active, tape des mandibules. Decidement, ses concerts gratuits abritent les auditeurs les plus libérés. Alors que leur prestation à la capitale il y a quelques temps ressemblait au musée de cire. Les claviers sont aiguisés. On s'amuse bien.

Une fille fait sa gymnastique méditative sur les bords du lac. En fond, la Face Sombre de la Lune des Flamands Roses. C'est beau ...

Massive patraque

Toute l'après-midi, ils ont déchargé le camion. Afin de transporter la logistique encombrante qui se met en fond de scène, pour servir d'arrière plan. Depuis de nombreuses années, le spectacle fonctionne à merveille. Mais ca ne fonctionne pas sur moi. Ça ne fait que me grattouiller. Le flux métaphysique est sans cesse interrompu par les grosses basses, le coup de marteau répétitif. J'ai l'impression qu'on veut m'imposer un rythme de pulsation cardiaque, qu'on me somme de danser comme ceci, de penser à cette vitesse là, de profiter de l'instant présent mais seulement entre les deux "boum" qui me ramènent inévitablement à une lourde réalité. Je me sens enfermé entre deux beats. Comme si la transcendance était fatigante et que parfois, souvent, même dès que possible, il fallait s'asseoir sur son canapé et se coltiner à des miettes, se satisfaire de lambeaux. Ca ne va pas assez loin. C'est comme une perpétuelle redescente après une fabuleuse aventure, seulement on ne nous l'a pas montré cette aventure. Rien à faire, je n'arrive pas à comprendre. Je ne comprends absolument rien à ce charabia.

Paco

L'air d'un vieux sage qui joue devant son petit village. Ou seul au milieu de la foret. L'air humble. Tout est dans le doigté. Même le danseur applaudit alors que la chansons est en route. A moins que cela ne fasse partie de la danse. Une symphonie mystique. Je m'endort.

Mama Africa

Je ne suis pas vieux. Je n'ai pas assez vécu de choses. Je ne suis pas encore repus. J'ai faim, j'ai soif. Alors entendre des chants francophones en africain, célébrant le calme après le buffet de la vie, pour mieux la digerer, ca ne me convient pas. Par contre, les deux guignols qui blaguent en jouant du banjo et du tam-tam, j'apprecie.

Marley

Toujours la même chose. Un copine doit m'enseigner le reggae, comment l'apprécier. On m'a expliqué que dans ce genre de musique, le rythme est toujours le même, c'est la mélodie qui varie. Alors que pour le rock, c'est bien souvent le contraire. En poésie, en littérature, il y a des variations de rythme, entre les lignes, entre deux respirations. Un élan du début à la fin de la pièce. Je ne retrouve pas cela dans cette musique. Ça m'ennuie. Ça ne fait que m'effleurer. Ce n'est pas parce qu'il y a de la fumée partout, que la substance sonore nous prie de sauter en souriant que j'ai envie de le faire. Je ne sais pas. Ça doit venir de mon groupe sanguin, de ma vision du monde. Comme si l'ouverture musicale complète d'une entité qui marche en avant ne peut se faire sans tourner le dos à un certain paysage. C'est dommage.

K.J.C

C'est le Jazz. Envol, éclaboussure, évidence. Accès improbable à ce qui est impossible. Nous attendons devant la salle. L'entrée nous est interdite. Mille précautions ont été prises pour restreindre notre liberté. Nous sommes assis sur des poufs. Nous attendons. Petit bruit de cymbale, légère caresse de caisse claire. Prélude à la symphonie. Un enchainement d'instant, de notes, qui se suffisent à elles mêmes, qui n'engagent à rien. Doux frottement, latence. C'est le Jazz. Un éclat soudain et la mélodie nait. De nouveaux accords insoupçonnés font leur apparition Le mouvement prend un sens. Des billets pour un autre monde surgissent, entre les doigt d'une main amicale. Ils sont trois, nous sommes trois, du moins, le troisième arrive en courant. Il a quitté son bureau, sans hésitation, mots d'excuses ou permission. La vie lui pardonne volontiers. Je pousse un rire de grand mégalo en grimpant les escaliers quatre à quatre, pour se diriger vers nos places. Lui aussi, lorsqu'il joue, à moitié debout, à moitié dans les cieux, pousse d'étranges cris. Noir. Trois raies de lumières arrivent sur la scène, éclairent les maitres. C'est le Jazz. De la poésie frappée, grattée, qui valse et nous entraine au loin. Le sourire apparait comme une réaction logique, naturelle. Il reste gravé sur nos visages, du début à la fin. L'immanent et le transcendent se mélangent. Toutes ses émotions, sur lesquelles on ne sait mettre de mots, se glissent dans nos oreilles. Il n'y a pas de logique apparente, de rationalisme singulier et précaire. Totalement libre. Ressemble fortement à la vie. La contient et en dérive. On se prend à rêver que de telles choses existent, et puis tout à coup elles apparaissent nos yeux. Sous formes de poèmes rythmés, de solution existentielle. Un abruti fait tomber une bouteille plastique. Tous l'auditorium a envie de l'étriper. On comprend pourquoi l'artiste est si compliqué, exigeant envers les conditions de son accueil. On les comprend et on s'en fout. Quotidiennement, l'humain subit des milliards de restrictions stupides, encombrantes. Accepte de patienter pour un résultat inutile. Alors s'il s'agit de vibration sonores si puissantes, moi je veux bien patienter, m'habiller en noir, ne pas bouger, ne pas parler, faire ce que finalement on m'oblige à faire très souvent. Pour la bonne cause. Pour ressentir l'essence vital. Le IT. Ils quittent la scène. J'applaudis comme une usine à la pointe de la technologie, comme un ouvrier aliéné. Ils reviennent. Un spectateur crie merci. Il parle au nom de tous. Puis ca nous reprend au corps. Ça dépasse la matérialité. C'est beaucoup trop. C'est fini. Le sourire est toujours là. Dehors, les gens regardent la finale du ballon rond. Cela nous parait si fade, inerte, vide. Un but est marqué. Une équipe de onze lavettes gagnent. Mais pour nous, les champions du monde sont un trio. Le plus beau des trio.

Chick

Une incroyable liberté. Ils font ce qu'il veulent, chacun de leur côté ou tous ensemble. L'un fait un solo pendant que l'autre rigole, puis ils rigolent tous ensemble, puis ils jouent tous ensemble. Le long d'une ligne mélodique imaginaire, en nous incitant à rêver pour la saisir. Et cela fonctionne. Et les sons passent d'un monde à l'autre. Simplement heureux d'être là. Simplement miraculeux qu'en déplaçant de la matière on puisse faire vibrer l'air et produire une vie collective. Un concert qui en contient des milliards d'autres, et qui ouvre autant de perspectives internes externes sexuelles spirituelles et sensuelles.

Buddy

Il a un beau béret, une drôle de chemise. Il descend parmi nous, il remonte sur scène, il redescend, il gratte en homo luthier sapiens, il chante en planteur de coton, il nous parle en ami, nous raconte des blagues par ses geste et ses mots. En un éclair il peut reprendre la belle Voodoo de l'afro chaman star. Avec les dents, avec une baguette. Et encore d'autres invincibles chansons apparaissent sous nos oreilles. Je ne sais pas qui a inventé la guitare, mais ça doit être un proche de sa famille. Sans aucun doute.

Anach Cuan

C'est bien de sauter en criant, dansant et buvant du whisky sur de la musique celte.

Vaness

On attend adossé à la barrière, le temps d'une clope. Elle va surement venir pour signer des autographes à ses fans illuminés. La clope est finie. Une prochaine fois peut-être.

On rentre fatigué, on mange des pâtes, on écoute un cd gagné là-bas, pour s'endormir. Et c'est fini. En pause pendant 12 mois...

La playlist de Marie-Louise

2010-10-07T13:54:00.000+02:00

Ma grand-mère a 87 ans. Souvent, elle s'assit sur son beau relax alors que je me charge de l'atmosphère sonore. Je mets toujours quelques minutes à faire fonctionner la chaine stéréo capricieuse, le temps qu'elle se détende. Parfois il y a du thé, des petits biscuits pour accompagner le tout. Voici ses commentaires ( retranscrits fidèlement) sur quelques musiques passées à travers ses oreille. Je n'invente rien, elle est trop forte pour moi.

Arcade Fire - Wake Up

Ça c'est la musique que j'aime. Ça m'endort un peu, j'aime. C'est bien toute ses petites voix qui sortent durant la chanson.

Six Organs Of Admittance - Ursa Minor

Elle pose son thé russe sur la petite table. Se lève de son relax, et va éteindre la lumière. C'est mieux dit-elle, ça met dans l'ambiance. Ambiance de voyage en forêt.

Elle a poussé un magnifique soupir de contentement, vers la fin, lorsqu'on entend plusieurs fois " you'll know that I never loved anyone more".

Beirut - The Gulag Orkestar

Ca ressemble à de la musique slave. Les slaves aiment bien la nostalgie et savent la magnifier en musique. Là ça ressemble un peu à de la musique tibétaine aussi.

Puis me regardant danser tranquillement entre la télé et la canapé, elle se lève et vient danser avec moi. Beirut fait danser les grand-mères de 87 ans. La classe.

Vic Chesnutt - Debriefing

Ça me fait penser au reportage sur le royaume du Mustang, au pied de l'Himalaya, à 4000 pieds d'altitude. Dans la vallée qui sépare le royaume de l'Inde, il y a plein de couvents. Et dans ces couvents des moulins à prière. Quand un vieux passe, tous les moulins se retournent, c'est pratique. C'est cela cette musique, les moulins, le vent soufflant entre les grandes falaises ocre, les prières, et les sons répétitifs des Bonze.

Lazarus - Born a Friendship

Lent. On dirait de l'orgue. Pas triste, seulement relaxant, apaisant. Oui, un organiste. On verrait ça dans un vieille église anglaise. J'aime bien les vieilles églises anglaises. Les maisons anglaises. Peut- être que j'ai été anglaise dans un autre vie. D'ailleurs ma cousine etc...

Andrew Weatherall - Selective Walking

Ce n'est pas de l'orgue là. Électronique tu dis ? Renvoi une idée de mouvement, envie de danser comme tu le fais. Moi je continue de m'agiter...

Dilute - Alphabet

Je la préviens que c'est une de mes chansons préférée. Elle abandonne son magasine torchon, attentive :

Une chanson d'amour. Quelqu'un qui parle d'amour et qui insiste. Car il ne se sent pas entendu. Il parle gentiment et tout ça, mais quand il voit qu'on ne l'écoute pas, il insiste encore, se fait plus dur. L'air de dire « écoute-moi, écoute-moi ». Mais à la fin elle finit par l'entendre. Puisque c'est mélodieux. Ça finit bien. Une belle déclaration d'amour.

Charalambides - Dormant love

Une femme mélancolique. Elle rêve de son amoureux. On du moins peut-être que lui n'est pas amoureux, mais qu'elle elle l'est. Sur les bords d'un lac, avec la forêt derrière.

Flotation Toy Warning – Fire Engine On Fire Part II

Des cygnes sur un lac. Tendre et romantique. De grands oiseaux qui planent délicatement au-dessus. Des flamands roses ( comme sur la pochette du disque, elle est trop forte ma mamie...) Deux amoureux dansant sur l'eau, bercés par la mélodie.

Fennesz - Circassian

Impression du vent, qui avance ou qui tourne. Orgues, musique religieuse mais d'une religion inconnue, une religion qui n'existe pas. Quelqu'un se rappelle d'une vieille histoire, et la raconte.

Logh - The Bastards Have Landed / Ghosts

C'est lénifiant ( un joli mot de grand-mère. Ça veut dire calme et reposant ). Un cowboy mélancolique au milieu d'une grande plaine/peine blanche.

Amps for Christ - Prince Charlie Stuart

Guilleret, ne triture pas la cervelle. Donne envie de chanter. Des gens sur un chemin gambadant et sautillant comme tu le faisais quand tu étais petit en rentrant de l'école. Oui, c'est ca, je te vois sautillant devant moi, sortant de l'école, pour aller manger.

Jeffrey Lewis - Seattle
Typiquement américain. On dirait de la country. Il nasille malgré qu'il ne soit pas enrhumé. Rabi Jacob quand il danse. Même si je n'ai jamais aimé Louis de Funès, il était trop agité. Là ce n'est pas le cas, c'est une danse en pendule.

Sun City Girls - Charles Gocher Sr.

Un romantique joue de l'harmonium dans un château écossais. Des fantômes se baladent dans les couloirs désert. Des chauves souris sont pendus aux lustres éteints.Il fait beau dehors. C'est le crépuscule. La vieille dame, maitresse des lieux, écoute la musique, allongée dans son fauteuil.

Current 93 - Sunset ( The Death of Thumbelina )

Un poète se promène sur la lande, déclamant des vers qu'il improvise au fur et à mesure de ses pas. Il ne sait pas où dormir ce soir.

Entracte

2010-08-21T17:26:00.001+02:00

Cela fait longtemps qu'il n'y a pas eu d'article sur Tympon. Pourquoi ? Personne ne le sait vraiment. Mais sachez que le site n'est pas mort loin de là. On a quand même le droit de prendre des vacances aussi ! Allez, pour vous faire patienter en vue du prochain article, voici la plus belle œuvre de classique qui ait jamais été créée : Suite Bergamasque de Debussy interprétée par Sviatoslav Richter.

Enjoy !

Promenade intérieure

2010-05-28T18:34:00.027+02:00

Balancement léger, bercement. Mouvement millénaire universel. Tendre mélopée, doux bruissement des feuilles agitées par la brise légère, atténuant la chaude caresse du soleil qui m’enveloppe, m’engourdit. Paupières closes, mes sens sont en éveil, à l’affut des sons, des senteurs. Chèvrefeuille envoutant et herbe fraichement coupée se mêlent. Bourdonnement ténu de la multitude des invisibles. Piaillements, trilles remontent parfois mon esprit des limbes vers la réalité. Le temps n’est pas à l’introspection mais à l’imaginaire. Je le laisse vagabonder, errer d’une idée à l’autre, dans les univers, le temps. Dérouler les images, écrire les scénarios, laisser l’inconscient faire remonter à la surface ses désirs, ses attentes, ses regrets. Les lieux, les couleurs, les personnages s’imposent comme une évidence parfois déroutante. La spirale se déroule doucement puis s’accélère. L’histoire se précise, réminiscences. Accepter ce que je suis, je m’oblige à ne pas couper. Je perds pieds, sombre, coule dans le flot irisé. Mon corps réagit, sort de sa torpeur inconsciente malgré ma volonté, se crispe. Distorsion, contorsion, gémissements. Personne. Je m’exhorte au courage, apaise ma respiration, tente de reprendre le fil. Le soleil me réchauffe toujours, le vent en adouci encore la brulure. Subtil mouvement pour reprendre le tangage, dodeliner doucement. Je repars délibérément dans les détours de ma mémoire, mon corps n’est plus, je l’abandonne, flotte entre les eaux multicolores de mon esprit, plonge dans les méandres de mon âme. Revoici la vision, cette fois, je me sens prête à affronter un de mes démons. Images, sons s’entremêlent, me chantent une autre réalité, me racontent l’histoire, me crient ce que je nie. Le fil se déroule furieusement, mon cœur se serre, le moment arrive, je tente
l’esquive mais le flot est plus fort et le voyage dans le temps continue. J’y suis. Un immense tourbillon, le film vomi encore et encore ses images insupportables. Mes oreilles bourdonnent, gorge nouée, dents crispées, je tente d’apaiser les tremBLEments qui m’agitent. Ma respiration, j’écoute mon souffle soulever ma poitrine, dérisoire effort de maîtrise. Les couleurs s’estompent, les images s’éloignent, je me sens flotter, m’élever, je me rapproche de la chaleur, elle m'engourdit doucement. Infime victoire sur mon âme dont je viens d’affronter un côté sombre, je sombre enfin dans le sommeil, épuisée mais sereine. Tout s’arrête.

Parce que le Jazz...

2010-05-22T17:22:00.013+02:00

Parce que le Jazz c'est pas réservé aux vieux.
       Parce que le Jazz c'est accessible à tous.
                                                                     Parce que le Jazz est un style comme un autre.
   Parce que le Jazz c'est bien plus que quatre lettres.
   Parce que le Jazz c'est pas que pour l'"élite".
   Parce que le Jazz c'est l'alliance parfaite de la maîtrise et du n'importe quoi.
                                            Parce que le Jazz ça fait aussi bien danser que rêver.
   Parce que le Jazz est à la musique ce que la démocratie est aux sociétés.
                                                      Parce que le Jazz, c'est de l'improvisation et donc du vrai.
Parce que le Jazz est une orgie musicale géante.
                                                                                        Parce que le Jazz ça fait vibrer.
               Parce que le Jazz c'est l'union parfaite des musiciens.
                                                       Parce que le Jazz c'est l'occasion de mettre en valeur chaque interprète.
                                  Parce que le Jazz c'est le seul moyen aux batteurs de vraiment exister.
Parce que le Jazz c'est avant tout un état d'esprit.
   Parce que le Jazz c'est un pour tous et tous pour un.

Parce que le Jazz c'est Miles Davis, Erroll Garner, Avishai Cohen, Art Blakey, Julien Brunetaud, Duke Ellington, Dave Brubeck, Louis Armstrong, Oscar Peterson, Thelonious Monk, McCoy Tyner, Buddy Rich, Wayne Shorter, John Scofield et tellement d'autres...

Parce que j'en ai marre d'être le seul à écouter du Jazz !!

Baluchon Sonore

Voyage dans un monde d'avenir 2

2010-05-19T20:53:00.001+02:00

Il y a plein de type de musique. Celle qui passe à la radio, celle que votre voisin joue dans votre garage, celle qui passe à la belle salle du coin. Et puis il y a celle qui vient de loin, faites par des gens dont vous n'avez jamais entendu parler, mais qui font de la musique dans leur village perdu au fin fond de l'Iran. On connaît la musique traditionnelle française, ses accords de guitare derrière un peu de poésie. Ou bien les grands airs folk de l'Amérique, les envolés de violon des Irlandais. Et puis pourquoi pas celle des îles du pacifique sud ? Pourquoi quand un brésilien prend sa guitare pour jouer des tubes, cela aurait il le même son qu'un anglais ? Quitte à écouter de la pop, pourquoi ne pas écouter de la pop thaïlandaise ? Il y a une infinité de manière de faire de la musique. Avant, on devait se contenter de celle du coin. Avec la mondialisation , maintenant on peut entendre les Barbies américaines en boucle. Mais si on est se donne un peu de mal, on peut aussi trouver les chansons d'une star indienne du sarod.

Cette démarche d'ouverture sur le monde, est la ligne de conduite de deux labels. Les bien nommés Nonsuch Explorer et Sublime Frequencies. Au fil des enregistrements sonores, on découvre un autre monde. De la musique auxquelles nos oreilles ne sont pas habitués. Des sons venus d'ailleurs, agencés d'une autre manière. C'est ce qui s'appelle voyager à la vitesse du son.

Baluchon Sonore

Voyage dans un monde d'avenir

2010-05-05T22:59:00.000+02:00

Le monde de la radio est uniformisé. Terne. Monotone. Globalement similaire, sans fausse note. Il y a cependant des exceptions, des esprits libres savent se faire une place sur les ondes, afin de faire découvrir une autre musique, un autre monde, plus riche. La planète bleue, émission d'Yves Blanc sur Couleur 3 est un exemple de ces ilots d'espoir. Malheureusement, la portée des ondes modulées en fréquence est limitée. Alors pour que les musiques du monde et du futur sélectionnée par le magicien Blanc soient audibles au delà des limites de la radio, il édite parfois une compilation de morceaux soigneusement choisis. Voici la cinquième, pour les oreilles, pour les rêveries.

Doux crépitements matinaux. Le soleil se lève lentement. On croirait entendre les cigales, mais aucune chance. Ici, il n'y a personne, pas d'animaux, pas d'homme. Pas même un oiseau n'a suivi mon navire dans son périple solitaire et long, si long. J'entends parfois chanter des sirènes. Peut-être est-ce la solitude qui me joue des tours, peut-être est-ce les poissons. Je regarde danser les nuages, j'observe leurs formes. Je m'étonne de reconnaître une carcasse de poulet, un guerrier ninja. Le soleil tape, tout disparaît...

Je suis en train de danser dans tous les sens. Une joyeuse voix se fait entendre. C'est un pygmée qui veut se faire entendre mais peine à imposer sa logique face à l'irrégularité du temps allant d'avant en arrière. Tout jazz dazz touzz lezz senzz.

Et soudain, on se fait catapulter en orbite. Une station spatiale, ornée du drapeau suédois. Elle a l'air vide, la rouille la gagne. Pourtant, on peut respirer, les boutons ouvrent des portes, dans un bruit métallique. On erre. Je suis seul, mais je sens en moi la présence de toute l'humanité, qui suit lentement ma progression sur d'innombrables petits écrans. On sait que derrière l'une de ces portes se trouvent les nouveaux venus. On les craint, mais moi je n'ai plus peur. Je pense au phare de mon enfance, aux mouettes, aux vagues. Et soudain, j'ouvre une porte. Les voilà, je les vois. Ils me regardent, on s'approche. Difficile de dire s'ils on l'air agressifs. Ils me ... Qui sait?

Retour à la montagne. Ici il y a du monde, enfin, des animaux. Les marmottes me regardent au loin, les choucas me tournent autour. Un bouquetin se découpe sur une des dernières plaques de neige. Je me mets à courir, les bras tendus de chaque côté. Je suis sur un col, je vois l'humanité en bas à l'est comme à l'ouest. Je vois leurs machines user la vie. Un de leurs hélicoptères vient à moi. Je hurle en fermant les yeux.

Je les rouvre dans un tout autre décor. Je suis sur un matelas, pieds et poings liés. Tout est gris. Je ne peux rien faire. Et j'écoute cette musique, si étrangement décalée. Je ne suis pas mal à l'aise, juste perdu, atteignant le fond de la déconstruction de l'esprit. J'attends.

Et l'on me libère. Une fête étrange, des femmes asiatiques jouent tranquillement de la musique pendant que les hommes les écoutent, nettoyant le poisson. C'est hypnotique. minimaliste, répétitif, puissant. Je me laisse emporter dans une transe immobile, assis en tailleur parmi ce village qui ne semble pas me voir.

Lever du soleil depuis une prairie dominant la mer. Une très belle femme me côtoie. Elle me parle avec des grands gestes, m'explique ses pensées. Ses mains s'agitent, je ne l'écoute plus. J'ai compris. Alors je regarde le spectacle qui s'offre à moi, le soleil colorant de plus en plus les étendues marines de ce bel orange teinté de bleu du matin. Finalement, ça me suffit.

Je me lève et j'entre dans une maison métallique qui vient de surgir du sol. Elle est peuplée de robots qui dansent d'une façon invraisemblable. Leurs membres métalliques ne se déplacent pas d'un endroit à l'autre, ils occupent des positions discrètes changeant pourtant dans le temps. Je perds connaissance, je tombe.

Je me relève dans une fête de japonnais dansant, funkant, swingant dans une salle immense dont j'occupe le centre. Je les rejoint, c'est magique, mais ça se finit déjà.

Une femme noire me chante Casablanca dans un reggae dub rock exotique. C'est pop, mélodieux, électronico-agréable. Mais ça ne dure qu'un temps, et je change à nouveau de décor, dans un clignement d'yeux.

Le métal, la ferraille, l'usine. Marteaux, pas lourds. Soudain un oiseau marin passe. La machine se casse, on est au bord de la mer. Les vagues déferlent, la nuit monte. Devant un feu de camp, quelques fêtards chantent et dansent. Mais déjà je ne les entends plus. La mer est devenue seule présente. Un danseur passant devant moi titubant me ramène à la réalité. Fausse réalité. Les machines reviennent. Ma vision se brouille, je vois la longue usine vide, grise et bleue dans la nuit. Tous les néons s'illuminent. Les danseurs reviennent, et les vagues caressent les machines.

Tout change. Une voix prend toute la place. Elle danse seule dans un immense hall aux plafonds de verre, une grande serre au sol de béton. Sous ses pas, une musique apparaît par magie. De chœurs venus de nul part lui répondent. Elle danse, elle saute, les bras en l'air. Tout dure si longtemps. Mais ma vue se brouille et je suis transporté ailleurs...

En chine. Pour une lente montée en puissance dans des paroles dont le seul sens est la belle sonorité, dont l'unique signification est la musique.

Mais comme il faut bien se quitter, je continue mon périple, dans un petit village indien, où je me promène, observant les gens, sentant les odeurs, entendant les sons, voyant les odeurs, entendant les couleurs, humant la musique. Douce sensation d'oubli d'une bande-son, bande image, bande odeur, bande tactile d'une réalité multisensorielle traversant mes oreilles. Une longue pluie d'été coulant doucement le long de mes jambes. C'est fini.

Opération à Coeur ouvert

2010-05-04T22:02:00.005+02:00

Fixons les choses. J'ai découvert In The Waiting Line il y a de cela exactement 991 jours. J'ai rencontré une personne juste un jour auparavant. Les deux étant exceptionnelles, il était logique de les associer dans mon esprit. Et depuis ce jour, elles ne l'ont pas quitté. Je me devais donc de découvrir le fameux CD qui contenait cette chanson si idyllique.

Zero 7 est à l'Angleterre ce que Air est à la France. Deux londoniens, Henry Binns et Sam Hardaker, qui ont certaine notion de la mélodie qui me plait fortement. Après avoir mixé Climbing Up The Walls, de Radiohead, ils se sont lancé dans d'autres projets, plus aboutis, et Zero 7 sort son premier album, Simple Things. Alors autant le dire tout de suite (je ne ferai pas durer le suspens plus longtemps), cet album est un pur bijou. Je ne pensais pas qu'il était possible de faire un album entier (ou presque) aussi intense, fort, mélodieux, sublime que In The Waiting Line. Et pourtant, ils l'ont fait. Et je ne les remercierai jamais assez. Je me disais que ce serait juste un autre CD semblable à Moon Safari, mais c'est beaucoup plus que ça. C'est un concentré de mélodies, toutes aussi belles les unes que les autres. Prenons par exemple Destiny. Ça commence par des sons d'une rare beauté. Ça coule, ça glisse, ça émeut. Et puis les voix de Sia Furler et Sophie Barker arrivent. Et franchement, j'ai rarement entendu des femmes chanter comme ça. Elles me renversent le cœur avec une telle facilité, c'est déconcertant. Chaque mot prononcé, chaque son sorti de leurs gorges, chaque syllabe émise sont d'un charme.... Idem pour Spinning et la désormais célèbre In The Waiting Line, où cette fois seule Miss Barker est à l'œuvre.....pour mon plus grand bonheur. Car c'est bien elle (encore plus que Sia Furler) qui me transporte dans des contrés tellement féériques. Autant je déteste tout ce qui est à l'eau de rose, autant elle, je ne sais pas comment elle fait.... Pour In The Waiting Line, je comprends, c'est l'association à la personne citée précédemment qui me fait autant d'effet (en plus de cette voix sublime), mais pour Spinning, c'est tellement hypnotisant !! Tel un navigateur devant une sirène, je ne peux rien faire d'autre que me laisser emporter par cette voix dont les mots manquent pour caractériser sa beauté. Et puis je fonds, tout simplement. Pas en larmes mais presque. C'est tellement émouvant. Et même les instrumentales sont magnifiques : Red Dust, lente, mélancolique, qui acquiert au fur et à mesure une densité mélodique hors du commun; Likufanele, sorte de fin de rêve, où le mot "Likufanele" est répété encore et encore, de manière toujours plus saisissante, histoire de me laisser encore moins de chance de m'en sortir...

J'aimerais faire une comparaison avec John Zorn, dont j'ai vanté maintes fois les albums et la maîtrise mélodique dont il fait preuve. Il y a ici une maîtrise équivalente c'est certain, mais l'effet n'est pas du tout le même. Zero 7 arrive à me rendre complètement gaga. Le fait d'avoir associé In The Waiting Line (et maintenant l'album entier) à cette fameuse personne n'y est certainement pas pour rien. Mais quand même, je viens de réaliser qu'il y avait plusieurs facettes de la mélodie (disons plutôt que je le savais déjà mais je viens d'en avoir la preuve !), toutes aussi poignantes les unes que les autres.

Pour finir, si vous avez aimé Air, vous aimerez certainement Zero 7. Ils vont encore plus loin, encore plus haut. Et ça fait un de ces effets !

Tu t'écoutes quand tu marches?

2010-04-25T23:26:00.003+02:00

MANIFESTE

Musique.. les autruches n’ont jamais parlé d’autre chose.

C’est quoi ton monde à toi ? C’est quoi ta manière à toi de siffloter ? C’est comment quand tu marches ? Est-ce que tu regardes passer les trains quand tu passes à côté d’un bus ? Est-ce que tu entends des chants dans ta tête, des fois ? Est-ce que tu chantouilles, sifflotes, persifles, t’évades en chants divers, parfois ? C’est comment ta manière à toi de chanter des chansons ? Est-ce que tu t’écoutes quand tu marches ? Est-ce que tu entends le vent et les klaxons ? Ou plutôt que le vent et pas les moteurs ? Ou que les moteurs et pas le vent ? Est-ce que tu aimes bien écouter les machines ? Tu tapes avec tes doigts sur les verres à pied ? Est-ce que tu souffles dans les bouteilles de bière ? T’écoutes les cailloux ? Les galets ? Les pieds sur les bitumes et ceux des stylos sur les feuilles ? Est-ce qu’il y a des sons et des bruits ? Des notes et des non-notes ? Des choses qui s’écoutent et d’autres qu’on entend ? Est-ce que tu te dis ça quand t’écoutes de la musique ? Est-ce que tu dis « j’entends » quand quelqu’un parle ou qu’une mécanique tourne en boucle pas très loin ? La radio quand c’est hors fréquence c’est de la musique ou pas ? Si tu déplaces un peu, que ça grésille un peu, c’est toujours de la musique ? Est-ce que le silence c’est de la musique aussi ? Tout ça je me le demande. Je me demande souvent. Je me demande souvent. Je me demande souvent. Je me DEMANDE Je me

(Quelqu’un) Il a dit quelque part il y a ceux qui font de la musique il y a ceux qui n’en font pas. La musique se déploie seulement dans LE TEMPS. Elle n’existe que dans le temps. Une seconde c’est un son. Il faut au minimum plusieurs secondes pour faire une musique. DONC

(Quelqu’un) Il dit il y a des moments où il y a ceux qui font de la musique et ceux qui n’en font pas. Ça change souvent dans le temps. Ça change. Tout le monde dans sa vie fait à un moment de la musique. Il y a des gens qui ont des techniques, des manières de faire, des habitudes et des gestes. On les dit musiciens. Le mot élastique, selon les personnes c’est plus ou moins juste. Il faut savoir viser avec les mots. Mais les écarts sont chouettes aussi. C’est très différent quand on tire au fusil. Quand tu connais ces techniques là tu peux évaluer des écarts, des distances, des manières de bien refaire ou pas des modèles techniques. Des écarts dans les mots et les doigts. Tu peux. Tu peux être un peu spécialiste. Tu peux l’être sans jouer de la musique. DONC il y a des questions. Tout est dans les questions. Tout est dans les questions. Sur les comment tu regardes écoutes les choses. Ce qui fait question. Tu peux être musicien sans techniques. Être technique sans musiciens. Tu peux. Les combinaisons avec les mots c’est très infini surtout si les mots sont élastiques, s’écartent et s’étirent. Les mots qui s’étirent trop se reposent à la plage quand ils s’étirent trop. Quand un mot s’étire trop, fait trop grand écart, il devient comme un ciel qui couvre plein de choses, plein de choses qui flottent en dessous. Ça peut faire nuage, pluie sympa ou pas. Avec le mot amour ça fait joli ciel. Avec le mot voiture c’est un peu moins joli. Enfin c’est pas sûr je me demande je me demande je

Avec les mots aussi on peut faire de la musique, avec des syllabes du lettrisme, avec des phrases de la poésie, avec trois phrases une chanson, avec les mêmes mots un refrain, avec un phonème un chant, avec du latin une liturgie, avec le mot Dieu des prières, avec Love une chanson pop, avec des mots on peut faire beaucoup ici, les phrases et les phrases bout à bout sont des instruments pour les mots DONC

La musique serait une certaine manière d’agencer des choses ensemble, agencer des choses qui s’entendent, en faire une espèce de suite, de chemin. Les musiciens sont des petits poucets, ils ont des notes dans les poches plutôt que des miettes et des petits cailloux.

Ce jeu de définition en variations des curiosités langagières et phraséo on pourrait le continuer longtemps, le faire chanter danser varier sur des pages, dans harmonie ou pas, avec construction constructivité transition transitivités ou pas. Ou pas. Ou si.

Toute une forme d’écriture marketing ou non peut encenser chaque album de musique, citer quelques filiations, d’un musicien l’autre tous les échos sondés sonorisés repérés repérables. Construire comme ça à chaque fois des racines et des arbres, avoir une centaine de chroniques au plus vite, dessiner quelque chose comme un champ d’érable. Des racines à quelques branches et leurs variations. Il y aurait du linéaire. On introduit comment les dissonances et les ruptures, tous les rythmes différents, les profonds écarts, tout ce qui en somme fait la musique depuis la fin du XIXème siècle. Les canons ont 36 fois explosé, tant de fois parfois que nul ne se souvient si ils ont jamais existé. En vérité ils existent encore. Chacun chacune est capable de reléguer à tel ou tel domaine musical un morceau, d’effectuer un tri dans l’ensemble des registres connus (jazz, musique classique, rock, metal, funk, chanson française, bruit,…).

Les seules questions qui nous intéressent dans la musique sont affaire de contextes et de formes sensibles, de sensibilités, de manière de circuler dans le monde et au milieu des autres. La musique, cette musique là, ça travers comment les corps, ton corps et mon corps ? Non pas c’est quoi cette musique pour toi, elle te fait quoi à toi, mais la tentative d’une inversion. Ça fait exister quoi comme corps, souffles, mouvements, rythmes, démarches, regards, écoutes, rapports aux choses, manières de parler, de faire sonner les mots et les sons dans ta tête et ta vie. cette musique là. Peu importe laquelle. Qu’est-ce qu’une musique fait exister comme monde et comme personne entre deux oreilles ? Cette question est indissociable d’une autre, dans quel contexte se joue une musique, quelle communauté de joueurs et d’auditeurs fait-elle exister ? Quelle distance entre les deux ? Comment est-elle produite, diffusée, publicisée? Où et quand est-elle écoutée ? Dans quels lieux ? Et comment ?

C’est quoi les désirs dont une musique est porteuse ? C’est quoi les manières d’être affectés qui s’y dessinent ? Les types d’affects propres à leur écoute ? C’est quoi les différents faisceaux sonores qui font qu’une musique relève du blues plus que du reggae ? Qu’est-ce que nous apprend une musique sur les développements du sensible et du monde ? C’est quoi les perceptions de certaines musiques et d’autres ? Quelles expériences sont vécues à travers une musique ? Est-ce que cela augmente nos puissances d’agir, l’extérieur devient menaçant ou rassurant ? terrain familier ou expérience inconnue plus ou moins lointaine ? Quel rapport au monde, aux sons ? T’es crispé par la peur ? Envahi par des larmes ? plongé dans confortable ronronnement ? Chahuté de tous les côtés ? Entraîné malgré toi ? En grand effort d’écoute et concentration ? Plutôt surexposés ou suffisamment distants ? Écoute d’ambiance ou plongée en interne ?

Certains chansons on les entend en boucle depuis qu’on est petit. Elles passent sur toutes les radios, certaines plus ou moins longtemps, plus ou moins éternellement. Wonderwall on l’entendra probablement pour toujours ou presque. Si tu mets ce genre de chansons, connues à peu près par tous et toutes, ça donne à chacun chacune l’impression agréable d’être un peu chez soi. De retrouvailles avec toutes les autres fois où cette musique a été entendue. Fond commun d’expériences partagées. Comme on marche au milieu d’une habitude. Un peu comme certains mots ont le même sens, immédiatement, sans écarts sans doutes, certaines musiques sont un peu des balises, des points de repères, des phares dans la nuit et les terres inconnues.

Il y a beaucoup d’écarts entre une musique jouée par une bande d’amis-ies qui s’éclatent ensemble, qui essaient en tout cas, s’y risquent et s’y enchantent et celle pensée d’avance pour se plier à la demande, et se glisser dans les listes de tubes. Et dire cela, c’est enfoncer des portes ouvertes ou bien je me trompe ?

La noise n’est pas qu’affaire de bruits. Les groupes de Screamo hurlent et pas seulement. La pop n’est jamais pop. Le rock’n’roll c’est mille et une choses. La Drone vive la drone dans les corps. Musique concrète et érotisme. Musiques étranges et discursifs.

Les autruches courent et courent toujours

Il y a cet éternel exemple d’un mot dans la cour de récré, At The Drive-In, et des réponses qui suivent « personne connaît ton truc » « ça doit être trop nul » « c’est un truc de perdu », et At The Drive-In en tête des charts aux USA. La mondialisation c’est bizarre.

Rien n’existe si c’est pas partagé.

Il y a des concerts punk à prix libres toutes les semaines et la plupart des concerts de jazz qui demandent des billets. La musique contemporaine dans les conservatoires à prix cher, des livres sur la musique de John Cage, et les salles de concert pour le reste, et pas beaucoup de livres dessus sauf des biographies qui racontent les frasques des stars du rock…

Il y a le fan de metal cheveux longs et gras cachés dans ses chaussures, l’amateur de classique qui perd jamais ses lunettes, le premier concert punk où tu bondis sans cesse, et les concerts entre spécialistes du harDCore Emo family où tu restes statiques en te grattant l’oreille et hoche de la tête…

NOUS VOULONS FAIRE DE LA LITTÉRATURE AVEC LA MUSIQUE ET DE LA LITTÉRATURE EN MUSIQUE

TOUTES LES MUSIQUES PRODUISENT DES AMBIANCES, DES OREILLES, DES CORPS ET DES MONDES, DES SENSIBILITÉS

DES QUESTIONS ET DES MOTS (souvent à trouver)

BOSS SMILEY

2010-04-25T19:43:00.005+02:00

La fabrication de cette compile remonte à un certain temps. Je cherchais alors à récolter plusieurs chansons se rapportant à une certaine image de bonheur en barquette. Parce que c'est bien de cela qu'il s'agit, de bonheur, de sourire, de légèreté folle, de liberté infinie. Après avoir longuement étudié la question, j'ai gravé tout ça sur un joli CD. Un peu de tout qui vient d'un peu partout. France, Canada, Angleterre, Espagne, Italie, Pays-Bas, Japon. Puis un beau dimanche matin ensoleillé, je me suis réveillé en musique. Après avoir dansé à moitié tout le long du CD, je suis partis à l'aventure. Lors de cette belle journée, j'ai eu droit à un miracle. Ça n'arrive pas tous les jours les miracles, alors depuis j'attache une certaine importance à toutes ses chansonnettes. En espérant que vous aussi vous aurez droit à un miracle ...

Boss Smiley - Hello
Extrait d'une boite à rire du roi Lion. Trésor de l'enfance.

Mendelson - La vie est pleine de surprise
Un monsieur français heureux qui parle nonchalamment. Des petites histoires joyeuses.

Chocolat Billy - Versailles
Flux de liberté. Avance dans tous les sens. Un amoureux qui marche dans la rue.

Velvet Underground - Sunday Morning
Berceuse pour rêve éveillé. Harmonie qui s'adapte à la saleté du réel.

Battles - Atlas
Glutissement sauvage. Troupeaux de Bisounours dansant.

Toychestra - Sittin' pretty
Des jouets candiens partout. Des jouets pour tout le monde. Youpi !

Techno Animal - Sub Species
Rouleau Compresseur qui avance inexorablement vers le saut de joie.

Sonic Youth - I'm Not There
Chant d'amour trafiqué pour mise sur pied d'estale et ascension du 7ème ciel.

De Kift - Nauwemijet
Je comprend rien au hollandais mais je suis heureux. Alors je souris.

Ovo - L'anno del cane
Italiens préhistoriques. Sorte de danse de cérémonie pour invocation de la joie.

Los Planetos Del Agua - Column A Column B
Tranquille extase d'un apaisement mérité.

Mendelson - Je me réveille
Parfois la journée a commencé mais on est comme encore dans un rêve. Tout est parfait.

Toe - Everything Means
Petite ballade nippone sur les rives du plaisir.

Deerhoof - Flower

La puissance des fleurs à la japonaise. La suprématie des Arc-en-ciel. La tyrannie des sourires, entre vos oreilles.

Chocolat Billy - La ferme / appendice poupoule
L'euphorie animale suivie du dérèglement hystérique de tout les sens par un afflux massif de joie.

The Flaming Lips - Yeah Yeah Yeah Song
Sentiment anglais de l'invincibilité. Quand tout va bien, alors forcement, tout va bien.

Think About Life - Paul Cries
Marche au milieu de bourgeons en explosions.

Do Make Say Think - The Universe!
Les soucis disparaissent derrière. C'est quand même bien fait, l'univers.

Nick Cave and The Bad Seeds - There She Goes My Beautiful World
Ce genre de piano, de voix sur d'elle même me rassure beaucoup quant au futur.

Toe - Goodbye
Pas à pas, la mélodie joyeuse se construit. Ça monte doucement des orteils jusqu'au lèvres. A la fin on entend même des chants d'oiseaux.

Illustration de Sandman

Du rififi chez les Ornithorynques...

2010-04-12T23:08:00.058+02:00

Grand moment de solitude qu'est ce lundi soir. Plus qu'une semaine et un jour avant le début de la fin. L'aboutissement de 3 années. La conclusion d'une fresque plus ou moins épique. Le dénouement d'une longue histoire. Cet article n'a pas pour vocation de mettre en mots mes lamentations ou quoique ce soit de ce genre. Même si je voulais, je ne pourrais pas parce que ça serait faux. Oui ça a été difficile, voire même rude; mais ça m'a surtout apporté pas mal de trucs et confirmé une chose que je savais déjà : la musique, c'est la vie ! Oui c'est un, cliché, un poncif, un truisme, une phrase bateau, réchauffée; mais elle a le mérite d'être particulièrement vraie.

J'en aurait écouté des choses pendant ces 3 putains d'années (et pas toujours les même contrairement aux dires de certains !) et j'aimerais vous les faire découvrir. Vous pouvez considérer cela comme une sorte de Best-Of des musiques qui me font vibrer, pleurer, jouir quand ça va mal ou ça va bien (surtout ^^). En partant du rock et en terminant par le blues, sans oublier l'ambient, le space, le folk, le jazz et même le hip-hop, voici la liste des morceaux qui me font (et me feront toujours) dresser les poipoils.

# When The Levee breaks - Led Zeppelin #

Celle qui m'a fait découvrir Led Zep, bizarrement (et non ce n'est pas Stairway To machin mouahahahahaha j'aime être marginal !). Ce riff de guitare obsédant et cet harmonica derrière, le tout avec pas mal d'écho (il faut dire que le morceau a été enregistré dans le hall d'un manoir), je trouve ça absolument sublime. Le groove de Bonham est juste exceptionnel et la résonance de ses cymbales font de ce morceau une petite perle.

Interlude :

Attendez vous à une déferlante d'adjectifs sur-qualificatifs et de superlatifs. Je n'irai pas avec le dos de la cuillère et je n'aurai pas peur des répétitions.

# You And Whose Army - Radiohead #

Un des premiers morceaux que j'ai connu de Radiohead (quelle coïncidence décidément !). La montée de la fin me fait toujours autant chavirer. J'en ai toujours la même larme à l'œil. Ce piano combiné à cette voix, c'est magique. Idéale pour s'évader quelques minutes et s'auto-flageller.

# Boogie Mix - Jean-Jacques Milteau #

Tout simplement le meilleur morceau d'harmonica existant à ce jour. Un bijou. Il faut dire que Milteau maîtrise tellement bien son instrument ! Un des morceaux les plus jouissifs que je connaisse. C'est juste impossible de ne pas bouger et de sauter partout. Plus je l'écoute et plus mes poils se dressent et mes jambes et mes bras s'agitent. Remède parfait pour les coup de blues ou même pour rendre un bon moment encore plus bon comme dirait l'autre !

# Bron-Y-Aur Stomp - Led Zeppelin #

Pour moi, une des meilleurs chansons acoustique qui ait jamais été créée ! A chaque fois que je l'entends, je m'imagine au coin d'un feu avec des potes, tous en train de taper du pied et des mains. Elle rend heureux, tout simplement.

# The Wagonner's Lad - Bert Jansch #

Celle qui a inspiré la chanson se trouvant juste au dessus (ah ben ça alors, comme chest bizarre !). Encore ce Bert Jansch (et oui !). L'homme qui faisait de la guitare l'instrument le plus touchant. Celui qui sortait de 6 pauvres cordes des mélodies magnifiques. Elle aussi elle rend heureux. Y'a juste pas d'autres mots.

# 19-2000 (remix) - Gorillaz #

Elle provient de leur premier album, en fin de tracklist. Elle est exceptionnelle !! Ça vous donne une pêche du feu de dieu ! En plus de ça, le clip est assez sympa. Il faut souligner également que ce premier album est un pur chef d'œuvre (contrairement au dernier =D).

# Milkcow's Calf Blues - Eric Clapton #

Attention, on a affaire ici à un des meilleurs morceaux de blues qu'il m'ait été donné d'entendre. De manière générale, cet album, Me & Mr. Johnson, fait partie des meilleurs albums de blues que j'ai jamais entendu. La batterie est écrasante, la voix de Clapton poignante... Enfin bref, une perle (encore une !). Je pourrais mettre toutes les chansons de l'album tellement il me fait de l'effet, mais je vous laisse le découvrir par vous même si cela vous chante.

# Nothing But Sunshine - Slug #

Un morceau de hip-hop que je trouve assez remarquable. Le riff de piano qui soutient la chanson est sublime. Ça groove bien, la mélodie globale est vraiment prenante. A écouter quand on ne sait pas si ça va bien ou pas...

# Brain Damage/Eclipse - Pink Floyd #

Les deux chansons qui concluent l'album le plus cohérent du monde (rien que ça !) : The Dark Side Of The Moon. Impossible d'en écouter une sans écouter l'autre. Elles se suivent, elles s'enchaînent, elles se complètement (en fait, il faudrait écouter l'album entier mais bon...). Elles ont un coté épique qui est extraordinaire : ces cœurs qui bouleversent le notre, ce clavier qui est incroyable etc... Parfaites pour clôturer une journée.

# It's Gonna Be Alright - Tokyo Sex Destruction #

Elle est super courte (1:23) mais qu'est-ce qu'elle pète !!! C'est incroyable ! Le refrain est d'une puissance phénoménale. Ils sont forts ces espagnols ! Elle est parfaite pour commencer une journée, ou juste avant de faire quelque chose qui me stress (les paroles sont bien adaptées en plus ^^).

# With My Maker I Am One - Eric Bibb #

Extrait du chef d'œuvre d'Eric Bibb "Booker's Guitar". Un blues minimaliste (comme tous les autres de cet album, ce qui en fait sa force) mais d'un rythme terrible. La voix, la guitare et l'harmonica me font chavirer à chaque fois.

# Chicken It - Memphis Gold #

Tirée de l'album The Prodigal Son, qui lui aussi fait partie des plus grands albums de blues de tous les temps (il y va fort le garçon didonc). C'est une instrumentale, avec de l'harmonica, de la bonne guitare et surtout....surtout....le meilleur piano que j'ai jamais entendu de toute ma vie (en terme de blues j'entends !). Je n'ai pas peur de le dire : c'est monstrueusement exceptionnel, extraordinairement incroyable. A chaque fois que je l'écoute, je deviens probablement un des hommes les plus heureux de la Terre (Federer exclu).

# Ramling Gonna Be The Death Of Me/Running From Home/Courting Blues - Bert Jansch #

Trois magnifiques chansons folk, tirées du premier album éponyme, d'une simplicité et d'une "mélodicité" ahurissantes. Encore une fois, Monsieur Jansch nous sort des mélodies à tomber par terre. Et je plonge volontiers dedans à chaque écoute.

# Norwegian Wood - Buddy Rich #

Une reprise jazz de celle des Beatles (qui est aussi pas mal du tout) qui bizarrement me met dans tous mes états. Elle dépote du début à la fin, ça monte continuellement en puissance, jusqu'à arriver au bout, où c'est une explosion d'émotions. Juste fabuleuse.

# Big Ten Inch Record - Aerosmith #

Je tiens à dire que je ne connais absolument pas ce groupe. Juste cette chanson. Et elle est vraiment pas mal !! Du blues tout simple mais terriblement efficace. J'adore particulièrement la petite partie harmonica que je trouve fabuleuse. Elle est courte mais tellement prenante.

# Lucille - Deep Purple #

Je parle ici de la version live sur l'album "Made In Japan". Le rock à l'état pur. Impossible de ne pas bouger sur celle là non plus. Un problème persiste : je ne trouve pas d'enceintes assez puissantes pour profiter pleinement de ce putain de morceau...

# Lost And Found By Trial And Error/Hodge, Podge, Strained Through A Leslie/Resurrection - Steppenwolf #

Ces trois bijoux s'enchaînent pour conclure le deuxième (et meilleur) album de Steppenwolf, "The Second", et je ne comprend pas vraiment pourquoi je les aime tellement. Il y a une telle harmonie qui se dégage, ça fait vraiment du bien. Et puis les paroles sont assez sympa. Quand je les écoute, je suis forcément heureux après.

# Makahaa/Ullwati/Little Bittern/Solitaire - John Zorn #

J'aurais pu (dû) mettre les 3 albums que sont The Gift, The Dreamers et O'o (dont la chronique se trouve plus loin sur le site) car ils font partie des plus grosses claques que je me suis prises. A croire que le mot 'mélodie' a été créé par M. Zorn lui-même. Chaque chanson me retourne le cœur et me prend les tripes avec une force rarement égalée.

# Time Is Coming - Moutain Men #

Un groupe (ils sont deux en fait...) de blues français. Mais qu'est-ce qu'ils sont bons !! L'album "Spring Time Coming" est une petite bombe et celle là en particulier me touche plus que les autres. La mélodie est assez incroyable et est d'une telle force !

# The End/When The Music's Over - The Doors #

Deux grands classiques mais tellement bouleversants. Deux espèces de grandes fresques épiques musicale tellement poignantes. Et en plus, il m'est impossible de ne pas associer le début de The End au début de Apocalypse Now, qui est tout aussi bouleversant, histoire de renforcer encore ce coté déchirant qui me fait mouiller les yeux à chaque fois.

# Around The Sun - REM #

Celle qui conclut leur album "Around The Sun" qui est pas mal dans l'ensemble. Mais celle là est assez exceptionnelle. Elle fait monter très haut. Elle pourrait être la retranscription d'un rêve magnifique. Elle est juste parfaite pour terminer une session d'écoute dans son lit, quand on est entre la réalité et le sommeil profond.

# 1969 - The Vines #

Un groupe de punk-rock, je ne sais pas trop à vrai dire. Je l'ai découvert par hasard grâce à un pote et j'ai acheté leurs deux premiers albums. Et puis j'ai découvert ce morceau : 1969. D'une force mélodique ahurissante. Je mets toujours du temps à m'en remettre à la fin. Ça

monte, ça monte et puis ça explose et c'est tout simplement magnifiquement magique. La ligne de basse à la fin est extraordinaire. Elle aussi me fait verser quelques gouttes à chaque écoute.

# Rock And Roll - Led Zeppelin #

3:40 de pur bonheur. Du wokandwoll tout simplement, mais tellement efficace et maîtrisé. Cette intro à la batterie me fera toujours autant vibrer. Rien de plus jouissif que de la jouer avec mes potos et de matraquer cette pauvre charley à coups violents de baguette. J'ai même gravé son nom derrière mon MP3, si c'est vous dire à quel point je suis atteint... Pour moi le plus grand morceau de wokandwoll que l'Homme puisse être capable de créer. Tout simplement (c'est qu'il a pas peur des mots le garçon !).

#La Femme D'Argent - Air#

Musique sublime que j'ai découvert chez Ben. Elle (la chanson :P) m'a fait acheté l'album entier. Mention spéciale pour le riff de basse qui joue énormément sur la beauté de la mélodie. Difficile de ne pas verser une ptite larmouillette à chaque écoute.

# Where Eagles Have Been/Mind's Eye - Wolfmother #

Toutes deux tirés de leur album éponyme. En fait, j'associe des chansons à une personne (au hasard une fille) à laquelle je tiens énormément et qui a pas mal bouleversé ma vie (rah, ça empeste le gnagnan et la guimauve mais qu'y voulez vous, c'est vrai...). Alors bon, ces deux bijoux, quand je les entends, je suis vraiment tout chamboulé et mis sans dessus-dessous. Une bombe émotionnelle à la puissance inépuisable.

# In The Waiting Line - Zero 7 #

Je finis par celle qui m'a le plus bouleversée durant ma petite vie. Sincèrement, on oublie tout ce qu'il y a avant et on se concentre sur celle là tellement elle est exceptionnelle, magnifique, superbe, extraordinaire, magique, splendide, majestueuse, olympienne etc... Elle aussi est associée à la même personne citée précédemment mais d'une manière encore plus forte. Pour l'anecdote, quand j'ai découvert cette chanson, je l'ai écoutée 49 fois en deux jours (on sent le matheux qui a besoin de compter). Elle me fait littéralement chialer (bon là j'exagère d'accord) à chaque écoute. Parfaite pour l'auto-flagellation émotionnelle. Idéale pour les dépressions locales.

Et c'est ainsi que se termine ce Top 20 (je ne remonterai pas en haut de la page pour adapter ce chiffre au nombre réel de chansons que j'ai postées). Je n'aurai pas travaillé ce soir mais peu importe. Au moins, j'aurais mis sur table les morceaux qui m'ont accompagnés et qui m'accompagneront toujours tout au long de ma vie, et que ni mon cœur, ni mon cerveau n'oublieront jamais.

PS : Je tiens à remercier le site Synonymes.com, qui m'a bien aidé dans les éloges des tous ces morceaux.

Jardin serein

2010-04-11T16:25:00.003+02:00

Clogs - The Creatures in the Garden of Lady Walton

Posons-nous un instant. Avachis sur le canapé alors que dehors les rails avancent. La tasse sur le bord de la table. Le thé qui infuse. Tant que le thé infuse, tout va bien.

Reposons-nous un instant. C'est avec les yeux fermés que l'existence de la lumière apparait la plus évidente. Les accords chauds du dimanche soir, les bouts de bois pour les enfants des champs, la voix de la nymphe, celle de l'elfe.

Apaisons-nous un instant. À côté de ronflements, sous les étoiles. S'il peut y avoir de l'amour entre un violon et un rouleau compresseur, nous sommes tranquilles. Il suffit de retirer le sachet, d'en extraire les quelques gouttes de nectar à l'aide d'une pression bien ajustée. Il y a tout le sucre qu'il nous faut. À la bonne température, c'est un délice.

Déposons-nous un instant. Le coeur bat à son juste rythme. L'Eau, la Terre, le Feu, l'Air, entre le coussin et l'oreille. Driade et Zéphir nous prennent par la main. L'aube, l'aurore et la belle matinale emplissent l'espace en deux notes consécutives.

Oublions-nous un instant. Juste le temps d'une tasse de thé, des nouvelles fleurs, du bleu renouvelé, des hormones gonflées, des sentiers d'herbe frais. Grand soupir de soulagement qui s'étend sur une cinquantaine de minutes. Vibration d'énergie sonore. Un éclat, simple feuille voguant sur l'étang, reflet d'un arbre sur l'eau calme.

Tentative de Noise-isure

2010-04-10T21:50:00.034+02:00

Cet article a pour but d'ouvrir l'oreille vers les tréfonds de la musique, les bas fonds de l'harmonie, les plafonds de la dissonance, le son de la NOISE.

La première fois que ce chant de sirènes putrides m'est parvenu aux oreilles, je n'en ai pas compris le sens, le but, la raison d'existence. Pourquoi donc ces méchants garnements s'amusent-ils à produire des sons inaudibles, répétitifs et absolument vides de toute harmonie ? Voici ma subjectivité :

La noise est avant tout une démarche plus qu'un produit fini en soi. Une expérimentation sonore poussée à son paroxysme. Le but étant de repousser les frontières, de percer la coquille, de gratter les parois de la réalité qui nous emprisonne.

La société dans laquelle nous vivons n'est pas toujours très plaisante. Nous, bourgeois ayant accès à la cuvette internet, à la boisson à gogo, à l'éducation supérieure, à des milliards de connaissances entassées sur des pages blanches. Nous qui parfois nous levons le matin avec une brume dans la tête, nous sentant seuls, un coton-tige coincé dans les oreilles. Metro boulot dodo, serie télé ou devant la nintendo. Absence de sens, impression de s'être perdu, heureux puis triste en quelque mouvement de bras. Pouvoir être tout le monde et ainsi avoir l'impression d'être personne. J'appuie sur un bouton et mon café arrive, j'appuie sur un autre et ce sont mes sushis. Devant mes yeux aliénés des Africains, qui pour changer, meurent encore et toujours. Des bites inconnues qui flirtent avec des animaux en tout genre. Mon voisin de droite me jetant son paquet de mouchoirs à la gueule, parce que je suis enrhumé. Tout seul sur mon canapé en train de mangé un bon repas qui était destiné à être partagé avec elle. Toutes ces choses horrible, chaque soir avant de se coucher, chaque matin avant d'aller pisser. L'envie de rester dans mon lit pour toujours, loin de tout. Ce que certains appellent le BLOOM, la déprime chronique, la dépression postnatale.

Pas glorieux. Un tableau assez noir. Bien sûr ce n'est pas toujours comme ça. De la même manière, il est déconseillé de n'écouter que de la noise. Simplement parfois ça arrive. Et alors, on voudrait que toute cette nous apparaisse clairement entre les mains, qu'elle cesse de se cacher entre deux moments de joie. L'avoir là, devant ses yeux, dans ses oreilles. Pour pouvoir la comprendre, et l'écraser en trois coups de cuillère à pot. Puis repartir de plus belle, en avant, échapper pour quelque temps à cette nuit qui nous pourchasse, et qu'on a laissé agonisant sur le bas-côté de la route. Parce que l'on est résistant fort, et même invincible.

En soi, courir sur une grande distance en suant, en souffrant, en ressentant chacun de ses muscles qui se tirent, n'apporte aucune satisfaction. C'est l'état second, entrainé par cet effort, le flottement de réalité lorsque l'on entend plus que le bruit programmé de ses pas sur le sol, qui nous conduit à entreprendre cette activité éprouvante. L'impression, à la sortie de ne plus être le même. D'être plus loin plus haut ou plus profond. La grande satisfaction qui en découle. Pendant quelques instants, avoir réalisé quelque chose qui sort de tout système de pensée social, bourgeois, commercial, logique, rationnel, réel, économique ou gastrique.

C'est en cela que l'écoute de noise est un acte poétique, d'un humain face à l'univers qui l'entoure. Parfois, quand tout semble vain, cela devient une necessité. Blablabla.

Maintenant que cela est clair dans ma tête et un peu moins dans la vôtre, attaquons-nous à la pratique. Voyage au centre du chaos en quelques chansons, progressivement.Certain disent que la Noise commence avec Grosse Fuge du grand Beethoven. Forcement, un compositeur sourd de génie qui compose de la musique inaudible divine, une genèse de la noise qui parait logique. D'autre avec les 4 minutes 33 de silence de John Cage. Il y a aussi toute la sphère de la musique expérimentale avec Pierre Boulez.

Mais commençons par le Velvet Underground. Premier exemple de noise " commercial". De jolis accords de guitare avec de temps un temps quelque chatouillement des parois du réel. Plus tard Lou reed concrétisera avec Metal Music Machine, mais c'est une autre histoire.

Ensuite, passons par les Stooges. Groupe d'idiot qui ne chercher plus une quelconque beauté ou classe, mais simplement à se rouler dans la merde avec le vomitif Fun House.

Grand pas temporel avec Magic Markers, faux jumeaux de Sonic Youth, pour rester dans cette hargne rock'n'roll, remous de bile.

Descendons plus profond dans la fosse septique, et passons aux Australiens The Dead C. Un ciel riche en nuages sombres et chaos celeste.Ca commence à sentir mauvais... Une petite touche d'ambiance répétitive et apocalyptique avec Boredoms.

Bifurquons par l'électron avec les récents Fuck Buttons et leur Noise Florale dont j'ai déjà parlé dans un ancien article. Histoire de sentir les nappes sonores lancinantes nous envahir.

Là, nos oreilles commencent à être rodées. Notre esprit est endurci, prêt à supporter toujours plus.

Lightning Bolt nous donne un petit stock de rage. Basse sauvage et batterie tribale pour un merveilleux arc-en-ciel à travers une couronne d'orage.

Puis, les Suisses de Shora, grésillement noir, guitare prophétique qui nous guide vers d'autres confins.

Enfin, Boris en association avec Merzbow, pour garder un fond de guitare. Désormais il fait tout noir.

Finalement Merzbow. Et là le néant musical, le BLAST dans les oreilles. Grattements de parois sur grattement de parois.Il y a surement des tas d'autres messieurs qui font des choses aussi horribles que lui. Mais c'est déjà assez dur comme ca pour ne pas avoir besoin d'élargir la chose.

C'est la première chanson que j'ai entendue, et surement celle que je maitrise le mieux. Une grande plaine en éruption.Très peu de femmes là-dedans. Aux antipodes du féminisme. C'est un peu l'inverse d'un trip-hop portisheadien.

Il y en a d'autre qui suivent, c'est toujours le même geste, mais sur d'autres surfaces de la réalité.

Du nouveau chez les polygones

2010-04-03T21:08:00.004+02:00

We are a band and we make rock'n'roll with guitars - Rectangle

Depuis le temps qu'ils sont partout autour de moi, je me devais de faire un peu de pub pour eux. Voici arrivé le premier album de Rectangle. Si vous aimez le rock, le lourd, celui que l'on fait dans un local ou sur un scène en buvant de la bière, alors vous pouvez aimer Scotch Test.

Que dire de cet album? Quelques musiques connues depuis avant la démo vieille de bientôt trois ans, quelques nouveautés qu'on entend depuis quelques temps dans leurs concerts. Les ingrédients sont toujours les mêmes. Du rock gros, lourd, souvent crade. Le ton est donné dès le début de Valsemütze. Suit directement Milkshake, un classique pour ce petit groupe hantant la Suisse Romande depuis 6 ans. Mais la suite de l'album, qui contient quelques titres dans un registre un peu plus mélodieux, mérite qu'on s'y arrête. C'est souvent glauque, mais ce n'est pas méchant. Ça s'écoute fort, ce n'est pas inoffensif. C'est un voyage dans les profondeurs des caves citadines. Quand les paisibles bourgeois dorment dans leurs lits, quand les derniers d'entre eux rentrent innocemment dans leur foyer, parfois quelques notes qui les effraient sortent d'une grille au sol, comme si l'enfer régurgitait le surplus de bruit encombrant ses allées. Ces sons, c'est le dégomme rock qui avance, qui fait son chemin dans toutes les villes et dans tous les sous-sols. Lentement, celui-ci s'insinue dans la vie de tout le monde. Mes enceintes crachent avec mélancolie les accords du quart d'heure américain. Mon chat me regarde, couché sur le côté, l'air paisible. Les paroles apparaissent, il ouvre un peu plus les yeux. Il écoute dans une attitude de transe et de surprise. Cette musique plaît aux animaux, à l'image de ceux qui, gueule ouverte, décorent le livret du CD. C'est un rock bestial, coloré et hurlant. Un premier album digne d'attention, plein d'énergie et de rage.

Complainte du Fermier

2010-04-03T20:13:00.004+02:00

Left Lane Cruiser - All You Can eat

Bondiou de bidiou ! Voilà enfin d'la bonne chair ! Avec ca moi je t'le dis, des bonnes recoltes qu'on va pouvoir s'faire. C' sent bien le foin là dedans, on s'croirait au milieu du tas d'fumiers d'Bernard. J'entend très les biens les coquottes et la grosse vache lachant son magot. Le son du boix qu'on coupe, l'tracteur qui rouille. Ces paysans là, tedieux ils en sont pas à leur premiere bouse ! Mais faut dire qu'avant, c'etait un peu indigeste, on n'arrivait jmais à les suivre jusqu'au bout. Et là ce coule comme du lait, alors que c'est tout moche. Pas bien compliqué de traficouiller comme qu'ils le font, et pourtant vingt dieux qu'c'est bon !

Puis faut pas croire hein, les travaux d'la fermaille c'est plus pres d'nous qu'on ne le pense. Par exemple là, comme ca, j'avais l'cul poser sur la chaise en train d'ecrire cte truc quand j'ai dus aller aider mon vieux à becher la terre. Vas-y que jt'e donne des coups dan la grande gnioule marron. Jamais à l'abris hein. Faut s'rend conte que tout bourgeois qu'nous sommes, il fait bon de se salir les mains et les oreilles tin en temps. Un pt'it tour là d'dans fait toujours du bien. Ces gaillards là sont ptètre pas les meilleurs, mais on va pas chier dans le boudin hin. Faut manger équilibré qui disent tout le temps sur tfin', ben voilà, si vous voulez du bon poulet fermier, bien gras té dodus, vous êtes servis maintnant ! Alors fourrez moi cte boustifaille dans les deux trous du bidon qui vous sert de tête, et pis vite qu'ca . Boulègue amigos !

Liliane replonge en enfance

2010-04-03T15:47:00.009+02:00

Je ne vous présente plus notre écrivaine préférée, la grande Liliane ( et puis de toute manière je n'ai aucune information, que des lettres). Voici donc un autre de ses textes, que nous allons soustraire à l'analyse, puis que nous essayerons d'accompagner d'une bande-son correspondante.

La petite-fille trépignait de rage et d'impatience. Elle avait passé toute la journée ensoleillée vers son papi et sa mamie à faire des mines et des sourires, manger des biscottes sèches, des biscuits et entendre des « ma chérie » parfois « mon trésor »à la fin de toutes les phrases. Elle aurait infiniment préféré grimper dans les arbres, tutoyer les oiseaux et se baigner sans surveillance dans la mer.

Lorsqu'elle entendit ronfler dans la chambre à côté de la sienne, elle prit un pull-over marin, but longuement à même la corolle des glaïeuls – son père, qui les appelait des arômes, disait qu'elles désaltéraient si nécessaire – et partit dormir au bord de la mer.

_ La petite fille. Nécessité de sonorité enfantine, d'une simplicité toute naïve rappelant les douces rêveries de l'enfance. En plus c'est une petite fille, alors si possible une musique lascive, jolie et gentille.

_ rage et impatience. Il faut que ça pète quelquefois, que l'on ressente une tension, une attente. Et en même temps un certain ennui, une certaine lassitude.

_ passé toute la journée ensoleillée vers son papi et sa mamie. Pas forcément passionnant comme activité. Peut-être un petit charme désuet dans la chanson ne ferait pas de mal ?

_ ma chérie. De l'amour. Pas de haine, même si à cause des ancêtres notre jolie petite fille n'a pas pu se balader sur la plage.

_ Lorsqu'elle entendit ronfler. Une rupture durant la chanson serait la bienvenue. Un avant ronflement, un après scrabble. Deux parties donc. Et une fin apaisée, puisque finalement on a droit à un beau dodo sur le bord de mer.

_arbres oiseaux Mer. Quelques accords marins. Quelques écumes blanches entre deux notes. Mais aussi de la nature simple, couche de mousse et nid de brindilles.

Au bout d'une longue journée, la petite fille est enfin seule avec la mer. Des arômes explosent dans le ciel, alors que ses paupières se ferment. The Only moment we were alone, d'Explosion in the Sky, sur The Eart Is Not A Dead Cold Place. Banale montée en puissance, mais la recette mille fois appliquée par ce groupe marche toujours. Certes, on n’a pas beaucoup de mer. Mais on a de la rêverie, de l'innocence. Un changement de rythme vers la 7ème minute, une rage enfantine quant enfin les vieux sont aux lits.

Les arbres, la nature. Elle ne pense qu'à ca, elle n'a que ca en tête, In mind. Le post-rock canadien de Do Make Say Think à l'un de ses plus hauts niveaux, sur You, You're A history In Rust. Un petits air naturel et joviale. Ce n'est pas si ennuyant que ca les grands-parents, et puis finalement tout est bien qui finit bien, et après quelques ronflements la liberté s'offre à elle. L'outro en note de banjo correspond tout à fait au sommeil, mérité après une longue journée.

Elle doit bien avoir passée les 5/4 de sa journée à s'ennuyer, à rêvasser. Comme le montre Clogs sur Lantern, c'est un peu triste de ne pas profiter de la nature environnante. Mais juste un peu alors, puisque la chanson est à la fois mélancolique et porteuse d'un bonheur sous-jacent.

Notre jolie petite fille s'appelle Sarah. Et le groupe de rock instrumental The Samuel Jackson Five ( rien à voir avec les chevelus ) lui à composé une chanson, Song for Sarah. Des airs de berceuses, quand elle s'endort devant les longues conversation de grand-mère. Elle rêve naïvement, de courir en pleine nature, et finalement sa longue journée s'achève en paupières lourdes et son de vagues.

L'appel de la mer, en pleine Saison chinoise. La petite Sarah, tout en malice, se laisse guider par ce bruit. Elle se glisse doucement, en sautillant de ses petites pieds, loin des ronflements des grands-parents. Une jolie petit histoire, par le groupe de musiciens libres,euphoriques, et riche en chocolat, Chocolat Billy. Le premier album Mon père est ma mère est une véritable petit perle pour les gourmands friands de noix sonore enrobée de flux rock au lait. En plus c'est sur la magnifique label des Potagers natures.

Sarah Zorbic 2ème du nom, ou SZ2 pour les intimes. Battles, nouveau fer du lance du math-rock, nous conte son histoire. Comment au départ elle se pose des questions, s'ennuie dans se silence, ces multiples répétitions de mots doux, la lourdeur de la vieillesse. Toutefois, une mélodie d'idée germe dans sa tête, et dès les premiers bruits nasales elle s'enfuit de la maison. Sa journée prend alors un tout nouveau rythme. Le long de petites notes elles se balade en nature, sent les arômes paternels. Elle coure comme une folle, et tombe d'un seul coup, épuisée mais heureuse.

Zut, on s'est peut-être trompé. La petit fille s'appelle Caecilia ( ou est-ce son deuxième prenom ?). Endless summer, à propos de ces été sans fin, chef d'oeuvre de l'ambient électronique largement reconnu par Fennesz. La première écoute ressemble à un cauchemar, la deuxième un malaise, mais la dixième un orgasme. Il y a aussi A Year In a Minute, quand Caecilia attend devant le plateau les biscottes, et que chaque minute paraît une longue année loin des arbres. Heureusement au bout de 4 années et quelque vient la délivrance, qui sera suivie d'un long sommeil onirique.

Merci Liliane ! Merci Sarah Zorbic Caecilia !

Bienvenue chez les Fous Electriques...

2010-03-27T20:33:00.012+01:00

"-Vous reconnaissez-vous dans le jazz ?

-Seulement dans la première et la dernière lettre."

John Zorn

J'avoue que je ne sais pas trop par où commencer. Ni comment continuer et encore moins comment finir. Je suis là, devant mon clavier. Ma tête est remplie de sons en tout genre. Sincèrement, je suis complètement bloqué. La seule chose dont je suis certain, c'est que ce CD porte admirablement bien son nom. At the Mountains of Madness... At the Mountains... Les montagnes de la folie. On monte. On descend. Of Madness... On passe par tout un tas... Mountains of Madness... d'émotions. Dés les premières secondes, on est embarqué dans cette folle randonnée. Sans même que l'on nous demande notre avis. Ça explose de tous les cotés. Notre sens auditif est rudement mis à l'épreuve. Il a du mal à suivre et à comprendre ce qui se passe. Puis ça retombe. Ça se calme. Une sorte de pause. Tout le monde reprend son souffle. Et c'est reparti ! On est confronté à la fois à l' insupportable (Zorn qui fait mumuse avec son saxo) et au bizarre, à l'étrange (on entend des bruits qui paraissent juste irréalisables en live) tout en passant par l'extase auditive (à la fois due à la qualité musicale mais aussi au fait que les passages insupportables prennent fin). Plus qu'un CD, c'est une véritable expérience musicale assez hors du commun. On aime, on aime pas, la question n'est absolument pas là. Moi même suis incapable d'y répondre. Et je n'en ai pas envie. Je suis encore en train de découvrir de CD, de saisir toutes les subtilités qu'il propose. Et je suis très loin d'avoir fini.

NB : Si vous avez l'impression qu'il y a plusieurs fois les même musiques, c'est normal. Les noms sont peut être les mêmes, mais le contenu est radicalement différent. Bienvenue chez les Fous...

Happy Birthday !

2010-03-17T18:28:00.012+01:00

Tout le monde connaît Steppenwolf, et plus particulièrement leur hit Born To Be Wild. Mais j'aimerais parler ici de leur 3ème album, At Your Birthday Party, nettement moins connu et pour cause. Il est beaucoup moins bon que les deux précédents mais si je veux en parler, ce n'est pas pour sa qualité musicale mais surtout pour l'ambiance et l'état d'esprit qui se dégage de cet album.

Déjà, la pochette. Complètement barrée : des Mickeys qui font la guerre. Soit... C'est le boxon. Le grand foutoir. La débandade. La grosse cohue. On y voit que dalle. On comprend pas grand chose de ce qui se passe. Et c'est excatement à l'image de l'album.

Rien que la première chanson (Don't Cry) est un bordel complet : on a l'impression que tout le monde chante en même temps, que la batterie n'en fait qu'à sa tête, les notes sont à peine distinguables. Enfin bref, du grand délire. Je ne dis pas pour autant qu'elle est nulle, non non non, elle est même plutôt cool. Mais on sent déjà que les mecs qui ont fait ça ne se souciaient absolument pas de "Qu'est ce que ça va donner", "Tu crois que les gens vont aimer ?". Et ce qui est encore plus évident, c'est que quasiment aucune retouche (aujourd'hui indispensable avant chaque sortie d'album) n'a été faite. Et c'est pour ça que j'adore cet album et que j'en parle. On a l'impression qu'ils sont arrivés là, ils ont joué, ils sont partis, tels de Césars de la musique. Vient ensuite Lovely Meter : une monstruosité. La mélodie principale est à chier, le chanteur chante faux à un point rarement atteint dans l'histoire de la musique. Je ne comprend toujours pas comment cette chanson a pu se retrouver au milieu de cet album. Mais bon, après s'être ré-accordées les oreilles, on en rigole bien. Pour Round And Down, c'est tout autre chose. Ça commence tranquillement par un petit riff un peu country, voire même un peu moche mais bon. Puis on entend derrière un espèce d'harmonica un peu bizarre, un peu faux mais là, on sent que la chanson va dégénérer, que ça va certainement pas continuer comme ça. Et en effet, après deux petits couplets relativement moyens, on passe de l'autre coté de la chanson et là ça devient vraiment génial : une espèce de jungle musicale soutenue par des percussions assez entraînantes. La guitare de de très brèves apparitions mais toutes fantastiques. Ça s'arrête. Ça repart. C'est tout simplement génial. Quand arrive It's Never Too Late, on se dit "Merde, encore une ballade à la Lovely Meter" mais non, c'est une vraie ballade, bien maîtrisée et assez jolie. La première face du vinyle se termine par Sleeping Dreaming, assez folle. Pleins de gens qui passent devant vous et qui chantent (sans pour autant que ça soit le bazar). C'est vraiment pas mal mais malheureusement trop court. Encore une fois, je ne sais même pas si on peut la qualifier de chanson à proprement parler mais ils n'en avaient juste rien à foutre. Ils ont fait ça, ils ont trouvé ça marrant, ils l'ont mise. Point.

La deuxième face du vinyle et moins brouillonne que la première au contraire. Elle contient Jupiter's Child, rock bien lourd et vraiment bon. She'll Be Better est encore une ballade, une espèce de deuxième chance à Lovely Meter mais en un peu mieux (heureusement). Ensuite, le mec s'est assis, s'est mis au piano, a joué son truc, a enregistré et est reparti. Et ça donne Cat Killer. Un boogie-blues assez sympathique mais tellement enregistré à l'arrache. Et c'est pour ça qu'on aime. S'ensuit alors Rock Me, un monument du Rock'N'Roll. Et même celle-là, qui est quand même le single de cet album, sort du simple hit. Tout commence normalement, un riff énormissime, des refrains monstrueux et puis tout d'un coup, ça part en une espèce de samba, où tout le monde clappe des mains, où la batterie se déchaîne. Et puis ça repart sur le refrain et ça se termine en fondu. Extra-Ordinaire. Et encore une fois (mais c'est qu'il insiste le bougre), ils se font fait PLAISIR. Il en est de même pour Mango Juice. La sonorité et la structure est semblable à la deuxième partie de Round And Down. On ne sait pas trop ce qu'on entend, des petits bruits par ci, des petits bruits par là, le tout sur fond de tambours africains. C'est vraiment surprenant de la part d'un groupe de rock mais c'est un régal pour les oreilles. Le vinyle se termine sur un anniversaire géant, à la manière "épique" et plein d'émotions. Il est un peu trop retenu à mon goût mais ça passe.

Tout ça pour dire que après avoir entendu ce vinyle, j'avais vraiment le sourire aux lèvres et la larme à l'œil. Sourire parce que je me dis qu'avant, y'avait vraiment des groupes qui faisaient leur musique, sans se soucier de quelconques normes ou expectatives. Larme à l'œil pour les même raisons que le sourire. Bien sur, il existe toujours (et heureusement) des groupes qui mettent leurs tripes sur CD. Mais il faut quand même se dire que Steppenwolf, c'était un des groupes phares des années 60. Aujourd'hui, il faut se tourner vers des groupes indépendants, inconnus, cachés. D'accord j'exagère (comme toujours) mais bon, vous aurez compris pourquoi j'adore ce CD malgré sa qualité musicale relativement moyenne.